| Произведение |
|
Объем: 41 [ строк ]
|
 |
|
|
| Убийца... |
Пригоршня алых стружек Из теплой груди вылетает… Одной из моих подружек Не досчитались в стае. Голос ее бледнеет… Сжался от пули! Треснул… Мир стал другим, - беднее Еще на одну песню. Самодовольный боров, Как же ты поднял руку На примадонну хора И на мою подругу?! Перья пойдут в подушку, Душу ее - на вертел. Крови алую стружку Высек фуганок смерти. Прочь я бегу вслепую С этой страшной поляны, Чтоб не всадил мне пулю Боров от крови пьяный. И холодок погони Чувствую за спиною. Птица уже в агонии. Что же … черед за мною… Ветки ломаю грудью, Порвано в клочья платье. «Люди! – кричу я. – Люди, Спасите, вы ж мои братья! Ведь из-за вас я пала, Я же для вас пела. Пуля душу искала, Ну а вошла в тело… Мир безнадежно тесен В прорезе рамки-мушки. Вместо охапки песен – Горстка кровавой стружки. |
|
|
Copyright: Ольга Иванова (Ivolga), 2007
Свидетельство о публикации №149825 ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 21.11.2007 20:06 |
|
|
| Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать. |
| Рецензии | | | Спасибо Вам за красивое местами стихотворение(особенно за последние два четверостиших). | | С глубоким уважением, Алексей Стопичев.| | | | Спасибо и Вам - за доброжелательный отклик. :) Буду работать над тем, чтобы красивых мест было больше :)))) |
|
| | Да, Ivolga, у нас тут перекличка. По-разному, но об одном. :)| | | | Радостно. Хоть и про убийцу ;) |
|
|
|
| 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
