по ступеням белым пластался зной, виноград в пыли, сонный мул, оливы... он одной дорогой пришел со мной, он глядел наверх, становясь счастливым. он обычным был - не светлее всех, лишь еще один из толпы пророков. он сказал, что ложь - это смертный грех, что солгавший будет вовеки проклят. с той поры прошли сотни тысяч дней, а ночей как будто бы даже больше, я запомнил ящерку на стене, лоскуты холмов, золотые рощи. я бездумно пел, я взахлеб грешил, понимал, что ложь во спасенье - благо, не считал я плоть тяжелей души, под священным я не сражался стягом. у меня в глазах серебрится сталь, у тебя - янтарь, золотые жилы. нам начать бы с чистого все листа, только - зной, ступени, слова чужие... я могу остаться с тобой навек, говорить "люблю" и смеяться, щурясь, на язык ловить теплый мокрый снег, ты меня простишь. я себе - прощу ли? да, я врал - не важно, кому и где, но себе - сумею соврать я в этом? дважды рук не вымыть в одной воде, и в один залив не закинуть сети. я себя смогу ли считать живым, коль во сне тяну я куда-то руки, а у сна глаза - зеленей травы, да усмешка - вдаль, как прицел у лука? я бы мог остаться и быть в игре, только злая правда стучит под кожей. помни, лгать себе - это смертный грех, так не лги, что ты без меня не сможешь. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
