От окна тянуло холодом. Кончики пальцев замерзли, но по-прежнему даже не пытались шевельнуться.

 

Она сидела за письменным столом, опустив голову на руки. Рыжие, как язычки пламени, волосы расплескались по столу. Взгляд застыл на сером квадрате окна. А за ним тяжелое небо растворялось в каплях дождя, неустанно барабанящих по стеклу. Мир по ту сторону скорчил уныло готичную гримасу, разлившись черной улыбкой асфальта и точками траурных зонтов.

 

Небо плакало. Она тоже. Каждый о своем, но в тоже время близком и понятном всем несчастным. Небо плакало. Она тоже. Каждый в своей с мириадами оттенков душе.

 

***

 

Примятый листок бумаги сиротливо лежал под правым локтем. Ждал, когда же он, наконец, сможет присоединиться к своим родственникам из увесистой стопки на кровати. Летели минуты, шли часы с тех пор, как на его поверхности неровным почерком вывели: «и, в последний раз взглянув на мерцающие острые огоньки звезд, он». Далее ничего не было.

 

Герои погибают. И она это знала. Знала еще тогда, с десяток лет назад. Так откуда тоска, по тому, кто никогда не существовал? По тому, что никогда не существовало? Почему она не предполагала, что будет так больно? Что эти капельки разбавленной соли будут стекать по лицу так, как сейчас стекают кислотные капли дождя по стеклу.

 

Герои погибают. И она это знала. Знала еще тогда, когда нарисованный ею мир, только ложился на светлую бумагу фиолетовыми линиями чернил. Так откуда тоска по эфемерным горам и равнинам? По рекам и озерам? Ведь на них никогда не ступит нога человека. Ведь никто никогда не сможет насладиться жаркой прохладой лесных озер, которые существуют только в ее голове.

 

Герои погибают. Но не от отравленного ядом клинка, а от пера, наполненного горькой каплей чернила.

 

Герои погибают. Но не на поле битвы Пяти армий, а где-нибудь в тесной кухоньке за столом, покрытом алеющими пятнами супа.

 

Герои погибают. Но вы не найдете кургана, насыпанного ему где-нибудь в степи кочевников. Они остаются только в нашей фантазии.

 

Герои погибают. И вместе с ними нарисованные миры теряют свою душу. Теряют частичку того, что заядлые игроки называют атмосферностью.

 

***

 

Она встала и подошла к зеркалу. Как покраснели глаза.

Дотронулась до своего отражения в зеркальной поверхности. Вот он. Ее Герой! А за его спиной проносятся картинки из несуществующих воспоминаний.

 

«Тебе пора уходить» - ее шепот туманом повис на зеркальных губах Героя. Наверное, он все понимал.

 

***

 

Она плакала о том, чего никогда не было, что никогда не будет и… о том, что сейчас погибло в ее душе.