Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Добров Дэн
Объем: 5949 [ символов ]
Скрипач
СКРИПАЧ.
 
Сегодня хоронили Скрипача. Я ничего не мог сделать. Он умер ночью. Во сне. А я улетел. Я знал, что так будет, и не мог ничего сделать. Мог только улететь, что бы не видеть. А вернувшись утром, и увидев глаза пса Пирата всё понял. Пират сам держался едва-едва. Он был очень стар. Когда мы с ним познакомились, он уже был стар и немощен. Только Скрипач и держал его на этом свете. А сейчас Скрипач ушёл. Скоро уйдёт и Пират.
Чёрт, я ведь птица – что мне до собаки? Но почему так больно? Скрипач умер.
Почему так больно? Так не было даже тогда, когда зимний шквал, ворвавшийся в город с моря, поломал мне крылья, бросив со всей силы о старую липу. И замёрз бы я тогда. Насмерть. Совсем. Если бы не Скрипач с Пиратом.
Уже в квартире Скрипача я узнал, какими могут быть люди, и какое вкусное овсяное печенье, если его размочить в молоке.
Старый Пират грел косточки у батареи всю зиму, лишь изредка тревожа Скрипача походами на улицу. Тяжело Скрипачу было, у него одной ноги совсем не было. Куда тут мои крылья поломанные.
Ногу скрипач оставил на войне. Той, страшной, когда народ пошёл на народ. Я помню её. Страшно было. Даже нам страшно. Хоть и не голодно. Но я мертвечину есть не мог никогда, это удел стервятников. Они же не птицы – они стервятники.
Зима долгая, холодная, злая, крылья срастались плохо. Вечером, когда Скрипач заканчивал работу, мы садились ужинать и пить чай. А Скрипач начинал свои бесконечные истории и рассказы. Он долго жил, и много видел.
Про ту войну он рассказывал только весёлые истории. Рассказывал, как после войны вернулся домой и помогал «строить коммунизм». На деревянной культяпке скакал на завод, отрабатывал смену, приходил домой и смазывал растёртую до крови культю мазью, сделанной по маминому рецепту.
Много всего рассказывал. Про жену свою, про сына. Жена давно умерла, а места в сердце ещё для одной не нашлось. Сын жил далеко, но звонил исправно. Когда звенел телефон, Скрипач вскакивал, и скакал на одной ноге из кухни, позабыв костыли, к телефону. Раз в неделю всегда звонил сын. И тогда лицо Скрипача разглаживалось от морщин. На несколько дней разглаживалось.
Все называли его Ювелиром. Наверное, немногие из людей знали, что он не был ювелиром, он был Скрипачом. Я понял это, одним темным вечером, когда с моря налетел очередной шторм, и метал в окна горсти снега, завывая в разбитых чердачных окнах. Мы долго пили чай, Пират поел немного каши, и, прихрамывая, поковылял к батарее. Старые кости тепло любят.
Скрипач долго молчал, глядя в кружку с остывшим чаем. Потом медленно встал, опёрся на костыль и ушёл в комнату. Я остался на кухне, мне тут нравилось – всегда уютно, тепло, и есть что поклевать.
Старик долго шуршал в комнате, что-то тихо бормоча себе под нос. Вышел в кухню, неся в руках футляр. Я раньше не видел скрипок, не доводилось.
Бережно, будто великое сокровище, достал Скрипач из футляра лакированную красавицу. Изящная, стройная, создана для того, что бы ей любоваться. Я пожалел, что раньше не видел скрипок.
А потом, старик прислонился к стене, отпустил костыль и быстрым движением поднял инструмент…
 
Я понял, что много чего не знал в жизни. Скрипка засмеялась в руках Скрипача. Она смеялась, издевалась, манила в небеса. Я вскинулся взлететь, поддавшись порыву, но не зажившее крыло свалило меня на пол.
Скрипка перестала смеяться и затихла. Только в тишине я понял, как колотится моё сердце. И тут скрипка заплакала. Тоскливо, жутко, надрывно. Я много слышал плача за свою долгую жизнь. Но не такого. Захотелось спрятать голову под крыло, забиться в дальний угол, под батарею, к Пирату.
Скрипка выворачивала наизнанку душу. Перед моими глазами вставала ТА война. Сожжённые города, не похороненные солдаты, лежащие с открытыми глазами. Женщины и дети, горящие в огромных печах. Я сам стал одним большим узлом боли и плача. Никогда не понимал, зачем плачут люди. Сейчас вот понял. Скрипка звучала всё тише. Скрипка больше не плакала – она умирала.
 
Хоронили Скрипача. Только я, Пират, может ещё кто-то из людей, помнил, что старик Скрипач, а не ювелир. Я понял, почему плачут люди, понял это сейчас, когда сухонькое тело лежало в красном гробу на табуретках посреди маленького тихого двора. Пират уполз в кусты. Он не мог смотреть на это. А я не умел плакать. Птицам это не дано.
Внезапно, звонкий голос разорвал тишину дворика. Молодой мальчишка стоял около гроба, держа у губ трубу. И труба пела. Она не могла смеяться и плакать, как скрипка, но она могла ПЕТЬ. Пела обо всём, о жизни, о смерти, о тоске и печали и скорби. О хорошем человеке и правильных делах.
Из мальчишки вырастет Трубач. Он уже почти им стал.
Труба замолкла, глаза всех, кто был во дворе, блестели слезами. А я не умел плакать.
 
Катафалк отвёз Скрипача на кладбище, где трое полупьяных мужиков опустили его в свежую яму. Пират побрел из двора следом за катафалком. Прилетев на кладбище, я решил вернуться по пути, чтобы найти его. Так и не нашёл, сколько не искал.
Я летал кругами над людьми, и ждал, когда все разойдутся. Я ведь так и не попрощался со Скрипачом.
 
Кладбищенский сторож был стар. Он уже ничего не боялся и не умел удивляться. Но когда он увидел большого, чёрного как ночь ворона, бродящего по свежей могиле – он удивился. Он успел увидеть, как ворон выпустил из клюва красивую, розу. Не магазинную, а такую, которые только в запущенных садах вырастают. Несколько часов сидел ворон, опустив горбатый, посеребрённый сединой у основания клюв около могилы.
Такого в своей жизни сторож никогда не видел, но научился понимать жизнь. Нельзя мешать друзьям, побыть наедине.
 
Семь лет подряд сторож видел этого ворона, прилетающего время от времени и сидящего на простой могилке с железным крестом. Он был готов поспорить с любым – иногда ворон плакал. Хотя возможно его подводили слабые глаза.
 
Через семь лет, на кладбище пришёл новый сторож.
Copyright: Добров Дэн, 2007
Свидетельство о публикации №143235
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 21.08.2007 15:39

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Киселёва Наталья (Легенда)[ 21.08.2007 ]
   Хороший рассказ. Цепляет с первых строчек. Единственное, что роза в клюве и слёзы ворона отдают излишней сентиментальностью и красивостью. А рассказ хорош в реалистичности.

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта