Ю. Спицыной Вместо эпиграфа: - Жизнь – безвкусной просвирой и терпким вином «Кагор». - Причащение? - Что ты. Соборование… И горит под ногами в разломе земном костёр… - Согревая? - Да нет. Сжигая. До основания. В небоскребах - домах, как в ячейках термитных нор, Каждый день происходит амбиций… - Борьба? – Нет. Драка… Может, сменим на сон этот, в общем, пустой разговор? - Да. Давай. Я устала уже, как собака… --- Уйти от будней суеты? Спасенье – сон? Всё сумасшествие свести к банальной блажи – Большой, уютной, розовой, как слон Или, как город наш, многоэтажной. Не видим разницы: что зоопарк, что мост Или квартира, а, по сути – клетка; Блуждает подсознание меж звёзд Или все двести вольт искрят… Соседка, Чьи щупальца потянутся во тьме К такой тонюсенькой, по-птичьи, шейке… Какой дурак прискачет на коне И уведёт на грубой рабской шлейке В страну иллюзий, где (почти что) ад Или где рай (что значит – без изъяна)… Там пузырится яд, как лимонад… Там на посмертной маске мокнет рана… Абсурд забудь, не забирай из грёз – Нет места нереальному в реальном… «Вся наша жизнь – игра»(?) – Ответ – вопрос. Смеётся мир зубастой пасторалью…. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
