От ветреных веток колышется тень, для солнца меня обнажая. Колеблются бреши в её решете. Не дёгтя ли в мёд подмешали? Куда я ни двинусь, настигнут лучи, кусочками кожу сжигая. Попробуй от этого их отлучи, сползая и даже шагая! Огромная мелочь мешает творить. Уж лучше жужжащая муха, что вечным звучаньем себе и вторит, как будто не чувствуя ухом! Не так ли и в жизни? Лишь только король вращенье вокруг ожидает, диктуя другому и роль, и пароль, пусть даже того зашатает. Увы, королём не бывает творец. Прозрение шепчет, что к счастью: иначе хирел бы блестящий дворец, страна разрывалась на части. Высоким сердцам править миром нельзя, но всё-таки надо кому-то. Правитель запачкан, груз власти неся, давя неизбежную смуту... В годину военную надо посметь – увы, не творений посадки! – послать миллионы на верную смерть, чтоб их сохранились десятки. Вредит королю свежих мыслей балет, но он всех горячих остудит. Ценнее король иль учёный-поэт, история веско рассудит. Я тоже люблю озаряющий жест на сцене – не целого мира. Кого-то прельщает фельдмаршальский жезл – перо мне милее и лира. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
