Захудалый, провинциальный, Городок мой,совсем реальный. Покосились старинные крыши, И обшарпаны двери крыльца, Но спокойствием улицы дышат, Под защитой и волей творца... Вековые, великие клёны Вам подарят прохладу, покой... Утопают в роскошье зелёном Наши улицы поздней весной... А в заснежные белые зимы, Когда ветви прихватит мороз, Нет прекраснее места, красивей, Чем поникшие ветви берёз, Что стоят на пороге церквушки, И хранят тишины благодать... Здесь спасают уставшие души, И приходят сердца врачевать... И милы мне старинные крыши, Здешний ценен уют и покой... Потому тут живу, и мне слышен Голос ангелов в жизни мирской... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
