От «Калужской» до дома идти где-то минут пятнадцать, Там есть один человек, с красными от слез глазами. Я любил его иногда, как выражался Бродский, помацать, Мы вообще тогда были молоды годами. И все это такое больное воспоминание, Что лучше взять водки у метро и выпить ее побыстрее. Я тогда наконец-то прихожу в сознание, И понимаю, что с тех пор все-таки стал старее. Да, этот *баный дом со стоянкой напротив, Там еще три ларька стоят с пивом и сигаретами. Да, я помню, что ее любил очень-очень, вроде, Но лишь тогда, когда мы были совсем раздетыми. Но ведь впрочем, так любят все русские люди, И даже инопланетяне из стихов Родионова. Всем просто хочется немного счастья на известном блюде, Но только не пойму, зачем все п*здят, что это их Родина. И, в общем, как вы понимаете, мы там времени даром не теряли, Хотя и разрушался постепенно мой мозг. Это был такой своеобразный спектакль, где все друг друга *бали, И я постепенно умирал под злое пение словесных розг. В общем, хорошо, что оттуда было до метро так близко, Правда, посреди ночи там часто встречались гости из будущего, Внутри человеческого организма, а точнее – у женщины, склизко, Но зато так приятно быть умней предыдущего. 13.10.2006 _______________________ Город, набитый камнями и металлом, вырезан в твоем сердце, И обитатели его – люди, одетые в разноцветное хаки. Здесь в метро запрещено прислоняться к дверце, А во дворе твоего дома в любую погоду *бутся собаки. По телевизору в программе канала «Культура», Гости говорят об эстетики военной цивилизации. На углу соседнего дома есть хорошее место - ментура, Там работают профессионалы ментальной мастурбации. Они с удовольствием тебе докажут, что ты – никто, Да и ты сам уже давно все про себя знаешь. Ты ненавидишь эту страну и все ее дерьмо, Но даже эту ненависть к ней ты в себе отрицаешь. Ты не помнишь родителей, да и вообще – свое прошлое, Когда каждый день идешь на работу, а потом – с нее. В этой жизни тебя цепляет лишь что-то очень-очень мощное, Например, чувство в сердце, ужаленном змеей. И ты, конечно, знаешь, что в нашем круге ада все стоит денег, А чувства стоят дороже лишь в силу их уникальности. Но так странно ощущать биение крови в височной вене, Когда ты встречаешь этого человека в своей реальности. Когда ты берешь его за руку с тонкими пальцами, И не замечаешь, что тебе за шиворот падает ноябрьский снег. Тебе кажется, что ты успел с ним уже по*баться, Хотя, на самом деле, ничего и не было, кроме мелко дрожащих век. И что-то теплое возникает в твоей груди и подкатывает к горлу, И ты садишься на скамейку, потому что просто не можешь стоять. Дрожащими руками ты обнимаешь любовь и вспоминаешь школу, Где ты учился любить, но научился лишь только бухать. Сейчас ты любишь себя и весь этот город, набитый деньгами и ложью, И даже искусанные в кровь губы почти не болят. Ты устал носить хаки, когда хочется крикнуть: «Прощай!» оружию, Ведь даже собаки в твоем дворе давно уже спят. 16.10.2006 ______________ | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
