Похмельное, сухое утро, вдруг заскреблось по подоконникам души.

Оно лобзало потный лоб мой, и попутно, как для покойника, по нотам, Баха ныло.

Тот реквием повёл меня на кухню, и бойкой полечкой налился в мой стакан.

В пристрастном поцелуе тень моя

ту жидкость странную надрывно, жадно, но пила.

Дрожали руки, как осенняя листва,

и пойло мерзкое, минорно, вспоминалось.

Оно так часто наливалось, но почему – то, не кончалось…

А денег нет. Вот в чем вопрос?

Что там Шекспир – «быть иль не быть?» – какая проза.

Стоп!…Вспомнились какие – то цветы…

Да, да, стояла в вазе роза. Подаренная кем – то. Но кому?

Чей праздник был? А может и поминки…

Весёлые и грустные картинки.

Скорей воды! Карету прочь, не надо!

Ах, как хотелось бы простого лимонада.

О пиве я уже не говорю, его как женщину я первую люблю

и восхваляю перед всеми неустанно.

Да что там женщина! Оно вернее, право.

Не знаю я надёжнее любви.

Бегом за ним, пардон, простите, дамы,

Как там, в Париже, говорится, се ля ви.