Похмельное, сухое утро, вдруг заскреблось по подоконникам души. Оно лобзало потный лоб мой, и попутно, как для покойника, по нотам, Баха ныло. Тот реквием повёл меня на кухню, и бойкой полечкой налился в мой стакан. В пристрастном поцелуе тень моя ту жидкость странную надрывно, жадно, но пила. Дрожали руки, как осенняя листва, и пойло мерзкое, минорно, вспоминалось. Оно так часто наливалось, но почему – то, не кончалось… А денег нет. Вот в чем вопрос? Что там Шекспир – «быть иль не быть?» – какая проза. Стоп!…Вспомнились какие – то цветы… Да, да, стояла в вазе роза. Подаренная кем – то. Но кому? Чей праздник был? А может и поминки… Весёлые и грустные картинки. Скорей воды! Карету прочь, не надо! Ах, как хотелось бы простого лимонада. О пиве я уже не говорю, его как женщину я первую люблю и восхваляю перед всеми неустанно. Да что там женщина! Оно вернее, право. Не знаю я надёжнее любви. Бегом за ним, пардон, простите, дамы, Как там, в Париже, говорится, се ля ви. |