Снег собирает зигзаги шага.
Тени в пустотах свивают гнёзда.
Март – это только смешная шалость.
Жалость подснежника к муке звёздной.
Наши букашки – корой покрыты,
а муравьишкам – ещё оттаять.
Рыбка! Как старо морей корыто –
пробу прозрачности негде ставить.
Я – внесезонный погонщик мулов
с песней о том, что окрест верблюда -
перемываю предельно хмуро
долгий песок у твоей запруды…
…Можно, конечно, набрать твой номер.
И доиграть…
А потом – в антракты…
Наши зайчата сидят по норам,
наши ветра шелестят по травам.
Можно, конечно.
Но спросишь – надо ль?..
«БИП…» - переводит автоответчик.
…Сбившись в сегодня три раза кряду,
ты забываешь пароль на вечность.
|
|