Лоскутная осень, собой прикрывая
Нагое бесстыдство продрогшей земли,
Гнала мотылька- нежный призрак из мая -
Листвой по асфальту, по серой пыли…
Тончайшие крылья лимонно сверкали
И так беззащитно пытались укрыть
Тщедушное тельце в безудержном шквале
Осеннем… А ветер усиливал прыть...
И шелк этих крыльев, как сон разрываясь
На мелкие клочья, мешался с листвой,
А ветер, игрою своей упиваясь,
Смеялся над нежностью еле живой,
Бросал лепесток с облетевшей пыльцою -
Взмах крыльев последний, и нет мотылька…
Вот так же душа умирает порою,
Как сон беззащитна, как нежность хрупка…
|
|