Из тучки мелкий дождик капал,
Прохожих редких разгонял.
Сидел старик и горько плакал,
Друзей погибших вспоминал.
Их имена теперь в граните
И в жаре “Вечного огня”.
Старик просил: “Друзья, простите!
За все, простите Вы меня.
За то, что сделали с Россией,
За то, что я не отстоял ...”
Встал на асфальт он на колени,
Потёртую фуражку снял.
А кто-то: “Майн гот, рашен...”
От изумленья прошептал,
В фуражку положил бумажку
И дальше гордо зашагал.
Старик промок и голос сорван,
Бормочет тихо: “Ё - моё ...”
А в пальцах мнет зелёный доллар -
Все состояние своё.
|
|