Проходит...
Кажется, проходит.
Наверное, прошло.
Уже забыл её.
Но что-то остаётся и тревожит.
Ещё болит, ещё зовёт
мечтою будущее в пршлое.
Несбывшееся явью предстаёт.
И кажется возможным невозможное,
когда приходит она в сон.
И что-нибудь о ней всегда напомнит.
То голос неожиданно услышишь в суете, знакомый.
То, вдруг, лицо похожее мелькнёт в толпе.
То песня старая, с которой
дниюности прекрасные прошли,
в эфире зазвучит.
И задохнётся сердце, словно в кулаке.
В душе огонь зажжёт воспоминаний.
И с новой силой тянешься ты к ней.
И с жаждой память прошлого пытаешь,
всё новые и новые подробности,
отыскивая уже столько лет.
Проходит...
Кажется, проходит.
Но в долгий час тоски,
ни сна не зная, ни покоя,
бежишь в мечты о прошлом,
о любви, потерянной в ту осень навсегда.
И сердцу радостно и больно
переживать, что ты уж двадцать раз
семижды пережил.
И станешь сновы молодым.
И никого родней её не надо.
А то, что было дальше - пустяки!
Проходит...
Кажется проходит.
Да, сколько ж лет ему идти!
Давно. Уж вечность целую мы врозь.
И всё не может.
Всё ищет сердце к ней пути.
|
|