Над книгой жизни мы склонились оба
и оставляем в ней свои страницы.
Ты пишешь под наклоном, крупно, ровно.
Мой почерк скачет, вертится, кривится.
Ты четко знаешь правила, морфемы,
а я теряюсь, пропускаю буквы.
Пытаюсь заглянуть в шпаргалок схемы…
Рука дрожит… и снова клякса… Глупо!..
Эссе все продолжается, а тема,
мне кажется, сложнее с каждым годом:
«Что значит «жертвенность», «терпение» и «вера»?»
На это не ответишь мимоходом.
Запутавшись, я ставлю жирный прочерк,
но вдруг, склонившись над моей страницей,
ты заполняешь место парой строчек,
им без тебя так трудно было сбыться.
|
|