Перо скрипит счастливого поэта,
Узнал он строки счастливого лета,
И больше не хочется переживать,
А только мечтать о былом и писать.
Совсем еще юн, и жизни не знает,
И только Ахматову, Блока читает,
Он верит в жизнь, живое начало,
Но для таланта, увы, этого мало.
Поверить лишь надо в силу души,
Но, милый поэт, ты все же пиши,
Чтоб жизни юной знали все азы,
Ведь, живой жизни это яркие тузы.
Не верь тем, кто сейчас тебя клеветал,
И жизнь он плохую тебе предвещал,
Ты любишь писать, но помни всегда,
Верь лишь в себя, в других – иногда.
Пусть будет оспорен твой талант,
Таким, как ты, поэт лишь будет рад,
В душе твоей кипит красивый мир,
Для ярких рифм здесь будет пир.
|
|