Закружились, как листья, мысли –
Занесло далеко от дома.
Где когда-то сомненья грызли,
Там теперь поселилась истома.
В одну реку вступили дважды,
Нарубили мы дров немало.
Где черту рисовали однажды –
Там ее же сегодня ломали.
Это словно нелепость смеха,
Предсказания злого предтечи.
Как оттенок далекого эха
Все минуты твои скоротечны.
В темноте коридоров грязных,
На полу сыро-серых кухонь,
Проросло столько судеб разных,
Но прекрасных – что снег, что уголь.
В переходах подземных станций
Прозябали всю жизнь таланты,
Перемешаны в диком танце
Главной партии акколады.
В сигаретном дыму растворилась
Бутафорность мажорных скверов...
И теперь нам мила немилость,
И теперь мы не верим в веру.
Мы в театре теней играем,
Мы меняемся год от года,
И ворота запретного рая
Открываем без всяких кодов.
В перспективе – Дорога и Время,
Пережитое – счастья мерило,
Старых струн знакомые трели,
И гнилые как мир перила,
Скрип ступеней в парадном темном,
Ржавый ключ – на стене царапать…
Стало незачем в мире огромном
Над пером да над знаменем плакать.
Все равно это все не нужно.
Всем плевать, как шедевр соштопан.
Лишь вопросом обезоружат:
«Да, хороший стих… Да про что он?»
Все равно наше время – гневное,
Мимо нас по краю прохожее.
Это все – как смерть ежедневная,
Только что-то на жизнь похожая.
|
|