На улице Буденного сплошные вязы с липами.
Из приоткрытых форточек «попса» сменяет джаз.
Ну, как вам там, родимые? Моими то молитвами?
Ну, кто еще в Америке помолится за вас?
По улице Буденного гуляет ветер матерный.
И вкус воспоминания - за три копейки квас.
Вам не икалось вечером? Ну, где-то в пол десятого?
Ну, кто еще в Америке помолится за вас?
На поводке у юности, среди квартала сонного,
Застыв на миг у зеркала от двух случайных фраз,
Ну, кто еще подумает, что помнят на «Буденного»,
И молятся, за девочку, покинувшую вас?
|
|