Бурые спины прохладным ветрам подставляя,
Листья сухие бегут по дорожкам как крабы,
Скрипом, чуть слышным, и шорохом сад наполняя.
Мяты стихающий запах. В пыли придорожной
Скоро улягутся прахом, иссохши и слабы,
Клевер, репей, одуванчик, полынь, подорожник.
Черные с синим грачи под деревьями бродят
В красных плодах, им в заморские страны пора бы,
Крепкими клювами сочную мякоть изводят.
Встать на крыло и, пространство пером загребая,
Трассы воздушной почувствовать злые масштабы.
Все ли вернутся домой из далекого края?
Желтая прядка пронзительной нотой. Но с нами
Тихое солнце. В зеленой лопочущей ряби
Матовых яблок коробки гремят семенами.
Ветки склоняются долу, усыпаны густо,
Зыбкие в солнечных бликах лучистых парабол,
Полные света и сока, и звонкого хруста.
Гладкую плоть полнотелых стволов наклоняют
Яблони в травы, как будто дебелые бабы
В зеркало сонной запруды колени макают,
Тонкие пальцы в хрустальную стынь опускают.
|
|