****
Я стихи пишу наощупь,
В комнате на чердаке.
На полу – досады крошки,
Паутины клок в руке.
Залезаю под картонку,
Чтоб не видеть пыльный лучик,
И пишу стихи под стоны
Ветра, гОнящего тучи…
*
Как всегда выдавливаю из себя строчки.
Как всегда – ни о чем, впустую…
Лишь бы сражаться с бессонной ночью,
Тишину победив немую.
Как всегда через силу, сквозь зубы,
Бормочу рифмы, как молитвы –
Лишь бы ветер в каминные трубы
Мне не пел уж о чем забыто…
Как всегда истощаюсь до слез быстрее,
Чем светлеет в рассвете утро.
Черный кофе горчит, не греет,
Дом напротив глазеет хмуро.
Как всегда изворачиваюсь хитрой кошкой,
Как всегда обманув себя –
Лишь бы сна беспощадные крошки
Не закрАлись тайком сюда.
Потому как всегда выкручиваюсь
И рифмую молитвы строк –
Лишь бы ветер не знал, как мучаюсь –
Песен новых сложить не смог…
*
Бывает такое – не спится,
Не можешь никак заснуть.
А в сердце, как в клетке птица,
Бьется о прутья грусть.
Лежишь, в потолок уставясь,
И думаешь: ну зачем,
Откуда на свете взяли
Тоску? Не излечишь ничем…
Потом потихоньку встанешь
И сядешь неслышно за стол.
А свет зажигать не станешь –
От снега уже светло.
В дыханье заснувших комнат
Ты будешь писать до утра
О чем твое сердце помнит
И шепчет о чем тишина…
**
Я пишу иногда по ночам,
Если сердце мое неспокойно…
Иногда… да почти всегда!..
Эта вся бесполезность тонет.
Кому важен мой сердца крик?
Покажите мне человека!
Разум мой уж совсем забит,
Ослеплен моим сердца светом.
Для чего вам нужны облака?
Я себя ощущаю ими…
Бесполезность, похожесть всегда,
Да еще и дурацкое имя.
Белоснежные клочья на синем –
Бесполезные песни мои.
Облака – я без них и я с ними,
Как любила, бросала любить…
Не могу я сказать себе: хватит!
Не могу перестать писать!
Сочиняю с тетрадью в кровати…
И опять до шести не спать…
***
Я так много писала про боль,
Что как будто болеть разучилась.
Самый страшный на свете покой
В моем сердце навек поселился.
Из сведенного в ниточку рта
Не добудешь охрипшего крика.
Как давно - по щекам вода,
А теперь – лишь от слез тропинка.
Не поранить плетьми кожу рук –
Я все плети ломаю заранее.
На ремнях чьих-то ласковых пут
Узелки раскрошатся касанием.
Так спокойно – уже не болит.
Все прошло. Все, о чем писала.
Только вот иногда горит
Адским пламенем шрамик старый.
|
|