Умирать – так от счастья. И больше никак не желаю.
Право есть выбирать лишь у тех, кто живет в сотый раз.
Я – столетний ребенок, я ворон, покинувший стаю,
Чтобы выклевать смерти искусственный глаз.
Мне, увы, не везло – и я с жизнью все время встречалась,
А сестра ее, смерть, обходила меня за версту.
Я писала о ней, вызывая у прочих лишь жалость,
Мне казалось – я жемчуг бесценный кидаю скоту.
Я живу в сотый раз. Но за сто неразборчивых жизней
Я ни разу не видела, как опускается смерть.
И пускай моя жизнь не ценнее была, чем у слизней,
Я бы все отдала, чтобы в эту попасть круговерть.
Умирать-то, по правде, никто никогда не желает.
Пусть накатит порой – хоть стреляй, хоть топись –
Только солнце взойдет, и все это бесследно растает,
Смерть уйдет, на ладонях оставив проклятую слизь.
Я живу в сотый раз. Но мертва не была – вы поверите?
Вновь иду, как и прежде, я к свету сквозь тьму.
И не надо, прошу, говорить мне о смерти.
Я о ней ничего все равно не пойму.
|
|