Край родимый
Я б красу земли родной
Славил летом и зимой,
Вишни цвет и листопад
Живо- был -писать бы рад.
Только что ж: «под сенью крон»
Свален мусора вагон,
Мало снегу шлёт Зима -
Так нате: выставка дерьма...
Вот и плюнешь, да опять
Фета с Тютчевым читать.
* * *
Всё меньше природной вокруг красоты,
Всё больше красы рукотворной,
И вместо уютного шума листвы -
Средь ночи разбудит моторный,
И вместо лужайки, что мирно паслась,-
Рубцы от колёс и ужасная грязь,
И вместо бежавшего мирно ручья -
Завалы из чьих-то горшков и тряпья.
И это творят те, чей внутренний мир
Не шире размеров машин и квартир.
Весна
Солнце в небе заиграло
Нестерпимо ярким блеском.
От его сиянья стало
Жарко даже занавескам.
Облака застыли что-то,
Я сижу, как будто занят.
Сквозь двойные стёкла кто-то
Лапы солнечные тянет.
За окном футбол гоняют
На зелёных травах чистых.
Стёкла только приглушают
Вопли юных футболистов.
Мяч летит в ворота прямо -
Только кружится в полёте,
Я душой и сердцем - тaма!
А как будто на работе...
Весна, то ли осень
«Петербургская» погода:
Сырость, холод да туман -
Нет хужея время года
Для угрюмых россиян.
Натяну кепарик туже
(А приходится идти).
Всюду Миргорода лужи
Вырастают на пути.
В век асфальта и бетона,
Скоростных автодорог
Одолеть сего дракона
Илья Муромец не смог.
И, когда весь мокрый, грязный,
Как дворняга, притащусь,
От инфекции заразной
Уж маленько «полечусь»...
* * *
Веет утренней прохладой,
Но уж солнце высоко:
Чудный день!
- Какой наградой
Я порадую его?!
***
Разметали зелень
Горы и овраги,
И от птичьих песен
Полон я отваги:
Заберусь на гору
Снежною зимою
И на лёгких лыжах
Пролечу стрелою!
***
Вот проходит осень
По тропинке часом,
Объявляя листья
Золотым запасом,
Но не всё на свете
Золоту подвластно -
И стоят рябины,
Пламенея красно.
Осень
Обронило солнце наземь
С головы лазурный плат,
Изваляло в серой грязи
И не может отстирать.
Не помочь беде слезами:
Лишь одной зиме дано
Небо выбелить снегами.
- Да и землю заодно.
Осенняя проза
Слетают листья всех мастей.
Сгорают в пламени...
- Страстей!
- Да нет же: в пламени огня.
А страсти - в сердце у меня.
- Кровав рябиновый букет...
- Да нет же: просто красный цвет,
И это я, и в глаз, и в бровь...
Роняю на дорогу кровь.
|
|