Опять все потеряно. За окном кружится ранний осенний снег, тело продрогло от вечного сумрака жизни. Опять в комнате перегорела лампа, и лишь мертвый месяц освещает вышарканные временем обои. Магнитофон играет заезженную пленку, которую несколько лет назад подарил лучший друг. Потом он умер.
«Горит свеча, вокруг темно, а мы встречаем рождество». Сейчас еще не совсем рождество, но за окном действительно кого-то убивают. Прошло еще несколько часов, кассеты идут одна за другой, в каждой из них слышится стон боли.
«Пусть тебе приснится самый светлый сон, а я оставляю себе право на страшные сны». Именно так пусть у Ней все будет хорошо сегодня она ушла с другим. Ну и пусть, пусть у нее все будет хорошо. Нажимаю на СТОП. Беру гитару и опять тот же стон.
«Вместо тепла – зелень стекла, вместо огня – дым». Сегодня днем, а кажется, что много лет назад, ехал в метро, на глаза попадаются лишь надписи ВЫХОДА НЕТ. Может, они правы.
«Больше надежд нету». И к тому же, не во что уже верить. Да и незачем.
«Не осталось ни сил, ни ощущения боли». Вот и именно, нет сил, даже чтобы заснуть. И нет денег, чтобы напиться. Есть только сигареты, да и то, немного, штук семь.
«Если есть в кармане пачка сигарет, значит все не так уж плохо на сегодняшний день». Вот и именно что уже нет. Оставшихся сигарет хватит минут на двадцать. А что потом? Сизый дым витает клубами по комнате, и уходит на свободу через незакрытую форточку. Через нее в комнату забралась прохлада, меня еще больше знобит, ну и ладно. Странная мысль не дает покоя, как будто просит обернуться и вспомнить. Может, кто и захочет выслушать меня? Не в час ночи, в любом случае.
«Я умираю от такого неба до небес». Ветер гуляет по комнате. От соседей слышится пьяная ругань. А месяц все так же невозмутимо пытается пробиться через облака, мутные окна, сигаретный дым и почти уже невидящие глаза. Я бы плакал, если бы были слезы, но их нет. После смерти друга никогда не плакал и, наверное, уже никогда не заплачу. Я измотан жизнью, и уже не жду от нее чего-то приятного, я уже привык к этому. Я начинаю понимать, о чем действительно поется во всех этих песнях. Они поют разными голосами, употребляют разные слова, их разделяют время и пространство, но здесь они поют об одном.
«Скоро рассвет, ВЫХОДА НЕТ, ключ поверни и полетели». Именно так, и я слышу их, я верю им. Они правы. Сигареты давно уже кончились, только пар моего тихого дыхания пытается вырваться на улицу, но его убивает ветер. Через час рассвет, так никто обо мне и не вспомнил. Пусть у них все будет хорошо.
«И я ухожу, оставляя листок с единственным словом: Пора». Я с тобой, я услышал тебя, я иду.
На затекших от сидения на полу ногах он подошел к окну, открыл его, встал на подоконник. Теперь из комнаты был виден его силуэт, темный на фоне предрассветного неба. Он смотрел на умирающий месяц. Через минуту его не стало. Пролетев семь этажей, точнее это Земля летела ему навстречу, в те секунды он был центром мироздания, он ни на миг не закрыл глаза, он обрел покой. В тот момент, когда он ударился о землю, в его квартире зазвонил телефон, никто не взял трубку. Звонила Она, но было поздно, он не стал оборачиваться, и Она опоздала. Магнитофон продолжал играть, похоже, в последний раз.
«Доброе утро, последний герой!»
Посвящается всем самоубийцам.
8 сентября 2002г.
|
|