Сонный дом. И тишина.
Только ставень бьётся.
Тень отходит от окна -
Шорох раздаётся.
В этом доме много лет
Жил художник старый,
Одинок, хозяйки нет,
Бледный и усталый.
У него был сын один -
Старику отрада.
Вырос, распродал картин...
Но о том не надо.
Он теперь богатый стал,
Тратит деньги бурно.
В День рожденья заезжал,
Поздравлял дежурно.
Но однажды...нет и нет,
Ночью двор покрытый.
Обессилев, плачет дед,
Всеми позабытый.
А к утру художник был
В мире новом где-то.
Сына там он не забыл,
И теперь за это...
Тихо у окна стоит
Тень, согнувшись горько.
Всё на двор она глядит:
Эх, пришёл бы только!
Раз в году здесь слышен стон,
Говорят, бывает:
То художник о своём
Сыне вспоминает.
|
|