Все струны когда-нибудь рвутся, все ночи когда-то кончаются...
И я, как струна, звеню, уже приближаясь к рассвету,
я и так хочу поскорей! И это мне не прощается...
На мне ведь играть и играть. Петь песни. В беседке. Летом.
Все руки когда-нибудь дрогнут, все пьянки утонут в похмелье,
уйдёт, как в сухую землю, вся ненависть, дрожь и боль...
И новое утро гонит - по кругу - от веры к безверью,
а ведь из меня ещё можно делать отменную соль...
А я... загляни в меня. Ведь мне же летать и летать,
звенеть под песни твои и рваться, царапая деку,
валяться на влажном песке и крупные звёзды считать,
и жить в бесконечных снах под твоими прикрытыми вЕками...
И потому я звеню. Не сплю и уже не хочу,
кристаллизуюсь солью, мечусь под твоими вЕками,
я столько уже натворила - за это я расплачусь...
А ты... ты же слышишь звон... Звон рвущегося человека...
|
|