Может быть,
уйдет тот серый снег,
спокойствием своим, мертвящий душу,
безотчетно холодно в ночи,
без зеленых острокрылых листьев,
Может быть,
напрасно грезит день,
исчезая в сумерках прогорклых,
покрывая бисером свой след,
ядовито фосфором светящий,
Может быть,
не зря ночная сфера,
так таинственно желтеет среди звезд,
маленьких и монотонно грустных,
одиноким благородством оттеняя,
свой убийственно холодный свет,
и невольно кажется, медведи,
покорно служащие ей,
жили на Земле, и пили воду,
из искрящих родников полей,
Может быть,
не будет того утра,
что незваным гостем входит в дом,
после этого кажется приютом
рано поседевшее жилье,
и окно в потрескавшейся раме,
так тоскливо не будет сиротеть,
в ледяных фракталах замерзая,
щуриться на солнце и стареть.
|
|