to Leo Himmelsohn посвящается...
1
Перед тобою – чистые листы
В предвосхищенье будущих сонетов.
Сплести из них венок – мечта поэтов!
Вовлёкся в сей соблазн сейчас и ты...
И вот строка, цепляясь за строку,
По белу полю ручейком струится.
Зигзаг ужа… Как вдруг вспорхнула птица!
И – наутёк к ближайшему леску,
Чтоб спрятаться среди ветвей зелёных.
Её попробуй в дебрях потаённых
Хоть с фонарём, хоть без, но разыщи!
И много предстоит ещё мороки...
Ты встал на путь нелёгкий, не ропщи!
А вдохновение рождает строки.
2
А вдохновение рождает строки.
На лист строфа ложится за строфой.
И мир волшебный, что перед тобой, –
Его подпитка. Где ж его истоки?
Ведь имена прапрадедов своих,
Как ни крути, живущими забыты.
Такая память – вроде карты битой…
Попытки творчества идут от них…
Но прошлое – оборванной струною.
Платить придётся дорогой ценою.
Уж не сплести утраченную нить,
Что зародилась где-то на Востоке.
И гены не дают о том забыть:
В крови бушуют импульсы и токи.
3
В крови бушуют импульсы и токи.
Казалось, ты возносишься, но вдруг
Всё обрывает диссонансный звук,
Так схожий с верещанием сороки...
«Как размахался крыльями Пегас!
От них сквозняк гуляет по квартире!»
Ты дверь открой… О, сколько в этом мире
Дорог, ведущих прямо на Парнас!
Но вновь тебя пытаются стреножить…
Вопросы быта продолжают множить
Причины этих бесконечных драм.
«Служенье муз не терпит суеты...»
Что создано тобой – священный храм:
Поэзия наводит здесь мосты.
4
Поэзия наводит здесь мосты.
Когда желанное отыщешь слово
Среди других – ненужных, бестолковых, –
Его, как первенца, встречаешь ты.
А так как ты к себе не слишком строг,
То часто просто млеешь от восторга,
Что стал ты ровней королю Георгу
И радостно подмигивает Бог.
Притушит время самолюбованье.
И подкрадётся разочарованье
От слов пустых, случайных, легковесных.
Тогда возможен лишь один ответ,
Что им в твоих стихах совсем не место:
Венок сонетов – пламенный букет!
5
Венок сонетов – пламенный букет.
На первый взгляд, всё выглядит премило,
Но, в сущности, всю душу опалило…
И, кажется, уже надежды нет,
Что до конца сумеешь довести
Почти на треть сработанное дело,
Пробиться сквозь шипы, рогатки, стрелы
И своего читателя найти.
Любой, кто затевал в саду посадки,
Надеялся, что плод созреет сладкий.
Поэтом быть – нести нелёгкий крест.
Возможно, кто-то думает иначе...
Венок сонетов – путь на Эверест,
Сплести его – нелёгкая задача.
6
Сплести его – нелёгкая задача.
Но как назвать вид творчества такой,
Когда «зажат» рифмованной строкой,
Упругой, словно непослушный мячик?
И видишь, что в такие дебри влез:
Когда ритмически ты строишь строфы –
Подобье поэтической Голгофы,
То вряд ли это «творческий процесс».
Два голоса советчиками стали –
Две стороны одной твоей медали.
Один из них, веселый, озорной,
Смеясь, пророчит пораженье, сдачу...
Но голос внутренний вдруг скажет: «Стой!
Цепочка этих строк – твоя удача!»
7
Цепочка этих строк – твоя удача,
Твоя награда за упорный труд.
Ты просмотри их вновь – они живут,
Сгорают от любви и горько плачут.
Прописаны они в твоей душе.
Оттуда их извлечь никто не властен,
Пусть горизонт рассыплется на части
Холодных поэтических клише.
И тонкая струна в тебе не дремлет:
«Не зарывать своих талантов в землю»,
Во всех делах стремиться к совершенству, –
Тогда библейский выполнен Завет.
Ещё придётся испытать блаженство,
Когда в конце тоннеля виден свет.
8
Когда в конце тоннеля виден свет,
То, обо всём забыв, что было прежде,
Ты устремляешься к нему в надежде,
Что вытащишь счастливый свой билет.
Как к раскалённой лампе мотылёк,
Ты устремлён безудержно к финалу.
Ждал долго перед светофором алым,
Сейчас продолжишь прерванный полёт.
Вот-вот взлетишь, даёт «добро» диспетчер,
И голос шепчет, что «ещё не вечер...»
Оторвались колёса на вершок.
И музыка в душе восторг твой множит.
Казалось бы, вокруг всё хорошо.
Но только лишь одно тебя тревожит...
9
Но только лишь одно тебя тревожит:
Зачем решил ты взяться за перо?
И тема вроде выбрана хитро,
Да где-то раньше было... Ну и что же!
Про всё про это кто-то там писал...
Знаток Заветов сразу скажет бойко:
«Глава такая, дальше стих такой-то.»
Открой Писанье – правду он сказал.
Неужто впрямь поэтов откровенье,
С любой главой из Библии в сравненье, –
Всего лишь перепев, мираж, обман?
Вот Каина безумно зависть гложет,
И рядом с Мордехаем злой Амман.
Всё, что тобой написано, быть может...
10
Всё, что тобой написано, быть может,
Напомнило рассказы чудака,
Пришедшего сюда издалека,
Из области, на нашу непохожей.
А может, вовсе из других миров?
Твой путь – из запредельного пространства,
Где нет высокомерия и чванства.
Ты – вестник высших нравственных основ,
Предтеча скорых перемен грядущих,
Поддержка жить по совести зовущих,
С призывом встать на истины тропу...
А чудо долгожданное такое,
Как шанс спасенья, брошенный в толпу,
Создал Творец невидимой строкою.
11
Создал Творец невидимой строкою.
А ты соткал лишь слабый перевод,
Где правильно, где задом наперёд,
В стихах – с божественного на земное.
Наш мир сует – пустой холодный дом.
Поэзия – духовности основа.
И веришь ты: в Начале было Слово,
Всё остальное наросло потом...
В потёмках продираясь понемногу,
Отыщешь ты всегда свою дорогу,
На ней увидишь много добрых лиц.
Отбрось сомненья, продолжай писать.
Любовью полно сердце без границ,
И на тебя нисходит благодать.
12
И на тебя нисходит благодать:
То фраза вдруг отыщется, то слово.
Но вот беда, «заклинивает» снова.
Как часто говорят: «Ни дать, ни взять.»
А жизнь – всегда образчик новых тем.
Вот господин со связями, с деньгами,
Расталкивая ловко всех локтями,
Так рьяно рвётся к власти. А затем...
Пока ты бьёшься над венком сонетов,
Возможно, что-то там взорвали где-то, –
Мир не спешит замаливать грехи.
И что тогда твой труд сегодня стоит?
Кому нужны сейчас твои стихи?
В сомнениях, лишённый сна, покоя...
13
В сомнениях, лишённый сна, покоя,
Ты никого не хочешь теребить.
Что выпало, тому на свете быть.
К чему надежды бесполезно строить?
Но на земле, где золото – кумир,
Стихи твои – осенний жёлтый листик.
Пусть, падая, он хоть на гран очистит
Погрязший в суете чудесный мир.
А человек хронически устал.
Держа в руках магический кристалл,
Спокойно сатана здесь правит балы.
И в это время трудное, опять,
Когда трещат иллюзий пьедесталы,
Сумел-таки всё это разгадать!
14
Сумел-таки всё это разгадать?
А может быть, своё родилось слово,
Которое, по сути и не ново,
Дойдёт до сердца чуткого, как знать?
Вот близится к концу нелёгкий труд.
Ты убеждён – Божественны истоки,
Что помогли родить все эти строки
И вынести читателю на суд.
И, несмотря на критиков улыбки,
Ты будешь делать новые попытки,
Попытки творчества: писать, писать.
А без него – в объятьях пустоты...
И вновь, забросив всё, за стол опять:
Перед тобою чистые листы...
15
Перед тобою чистые листы,
А вдохновение рождает строки.
В крови бушуют импульсы и токи.
Поэзия наводит здесь мосты.
Венок сонетов – пламенный букет.
Сплести его – нелёгкая задача.
Цепочка этих строк – твоя удача,
Когда в конце тоннеля виден свет.
Но только лишь одно тебя тревожит:
Всё, что тобой написано, быть может,
Создал Творец невидимой строкою?
И на тебя нисходит благодать:
В сомнениях, лишённый сна, покоя,
Сумел-таки всё это разгадать!
|
|