Я подошла к столу, чтобы наконец-то навести на нём порядок. Руки машинально собирали листы бумаги в аккуратные стопочки, а мысли были заняты другим - тобой.
Глупо было в тебя влюбиться. Я сама это понимала. Но я влюбилась. Да и как можно не влюбиться в тебя? Такого умного, красивого... благородного... Ты был и остаёшься для меня всем. Я живу только тобой. И не смотря на все мои старания (ведь я даже разорвала все твои фотографии и письма), я не могу тебя забыть. Не могу. А эта любовь к тебе - губит меня. Берёт себе все мои силы.
Ну скажи мне, почему я тебя полюбила? Почему ты обратил на меня внимания? Такую невзрачную... По сравнению с тобой я была сущей серой мышкой. Но я всё равно благодарю тебя за те четыре месяца, что мы были вдвоём... Спасибо тебе.
А знаешь что я нашла на столе сегодня? На том самом, за которым мы сидели вдвоём? Делали уроки, учили иностранный язык... ели арбуз?
Конечно. Как ты можешь знать, что я нашла... Ведь тебя со мной нет рядом. Есть всего лишь письмо, которое я пишу тебе, в надежде, что ты его прочтёшь.
Нашла открытку. Ту саму, которую ты подарил мне на День Рождения... Сколько слёз она у меня вызвала. Ведь она была последней...
Помнишь, что ты в ней написал?
"Как много для меня ты значишь,
И если нет тебя - мне очень тяжело!
И верю я, не может быть иначе,
Мы вместе будем - всё равно!
Я желаю тебе Светик, чтобы ты встретила того человека, которому могла бы прочитать этот стих.
Большой тебе и взаимной любви. Прощай, Виктор."
Ну вот... Пишу полный бред. Ты прости меня. Но... я знаю, что прошло уже несколько недель, но я хочу всего лишь попрощаться с тобой. Попрощаться... Я уже не надеюсь, что мы будем вновь когда-нибудь вместе. Принц и чудовище... Страшно даже звучит.
Ну что, попытка высказать то что накопилось на сердце? И тебе придётся это прочитать... Ведь это моё Прощальное Письмо... Прочти, пожалуйста...
Предательство - хуже смерти. Особенно если предаёт тот, от кого не ожидаешь. Это словно нож в спину, в сердце... Такое предательство убивает, разбивает твоё сердце.
Прости меня за всё. Я понимаю... что быть может в твоих глазах выглядела - дурой, идиоткой.
Прости.
Я признаю, что я виновата.
Признаю.
Но прости за то, что за этот год с лишнем, старалась быть с тобой, старалась сделать всё для тебя. Прости за настойчивость, прости за все sms.
Я знаю будет трудно. Но я не буду больше писать.
Я ухожу.
Прости за то, что позволила себе ворваться в твою жизнь и быть может её нарушить. Прости за то, что я говорила тебе. Прости за все слова.
Я знаю, что меня легко забыть. И быть может ты не помнишь уже о моём существовании. Молчишь, не пишешь, не звонишь и не приходишь...
Мне больно. Мне грустно.
Но боль пройдёт. Останется лишь грусть.
Я смогу. Я выдержу. Я справлюсь. Я сильная. Не ты ли мне это говорил сам? Внушал мне?
Во всём виновата одна я. Больше никто.
Я готова была молить тебя, даже стоя на коленях, я готова была сорваться и приехать к тебе. Но это не надо. Тебе не надо.
Прости за всё.
Прости...
Не вини меня. Не желай мне зла. Это единственное - что я прошу. А ещё: живи дальше, будь счастлив с ней. Я за вас рада. Рада за вашу любовь. Рада за взаимность.
Будь счастлив.
Я знаю, что ты не хочешь остаться даже друзьями.
Поэтому ухожу я.
Прости. Пока. Удачи тебе и всего самого хорошего.
P.S. Ну вот.
Я даже не могу написать в последний раз.
Не умею чтобы было вот так. Красиво. Красиво до слёз.
Не умею.
Пишу то, что на сердце.
|
|