Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: РассказАвтор: Олег Бунтарев
Объем: 10409 [ символов ]
Санитарка
Часть первая
 
Анонс этой истории, которая еще не была написана, но вот-вот должна
была появиться, я рассказал в интервью для журнала «Арт-габарит».
Честно говоря, тогда это был только костяк, только основа этого
рассказа. Несколько разговоров со старушкой, вид котенка у ее ног.
Вроде бы обыденная картина. Из разрозненных воспоминаний, из
личных наблюдений получилось то, что я и представляю вашему
вниманию.
 
Мне всего лишь 13. Но я не могу сидеть дома, когда под Сталинградом
идут бои, когда постоянно бомбят нашу нефтебазу и зарево пожарищ
видно на много километров. Я не могу сидеть дома. Я должна что-то
делать, как-то бороться, чем-то помочь. Вот еще один госпиталь
появился в Камышине. Пойду ухаживать за ранеными. Возьмут, не
откажут. Я ведь сильная, не по годам рослая. Нас с сестрой всегда
считали одноклассницами, хотя она старше меня на пять лет.
 
Хмурый серьезный врач, начальник госпиталя, сидит за столом и что-то
пишет. Вид суровый, напряженный. Только подойдя к столу, я поняла,
что он заполняет похоронки. Еще на подходе к госпиталю я заметила
несколько десятков тел, завернутых в простыни. «Это, наверное, на
них», - мелькает у меня в голове. Сейчас он оформит все бумаги, и
умерших увезут на братские могилы. Не на отдельные, где каждый
может поговорить со своим родственником, а на братские, где на всех –
одна общая плита со списком фамилий. Жутко от этого становится.
 
Вот я стою напротив него. Он заполняет формуляры, бланки,
похоронки. Лицо серьезное, хмурое. А я стою и молчу, жду, когда он
обратит на меня внимание. В это время он отрывает взгляд от бумаг и
пристально смотрит на меня:
 
- Тебе чего?
 
- Дяденька военврач! Можно я здесь у вас буду? Хоть санитаркой, хоть
нянечкой.
 
- А сколько тебе лет? – хмуро спрашивает он.
 
- Шестнадцать, - ни на секунду не задумываясь, отвечаю я.
 
- Сейчас придет старшая медсестра и скажет, что тебе делать, - и он
снова уткнулся в бумаги, как будто меня и не существовало рядом.
 
Дверь за моей спиной скрипнула, и, обернувшись, я увидела на пороге
молодую красивую женщину в белом халате. «Наверное, это она и
есть», - подумала я. Она подошла к начальнику госпиталя, и он
протянул ей бумаги, которые только что заполнял.
 
- А, да, - вспомнив про меня и взглянув в мою сторону, он сказал, - вот
новая нянечка, прими, оформи и расскажи, что делать.
 
Не месяц и не два прошло с тех пор, как я появилась в этом госпитале. Я
всегда краснела и убегала, когда красноармейцы пытались говорить
мне комплименты. Меня очень смущало, что они относились ко мне как к
взрослой и иногда отвешивали такие шуточки… Но я старалась не
обращать на них внимания, хотя не всегда это получалось. Если они
хотели поговорить и у меня было время, я всегда выслушивала все, что
они хотели сказать. Те, которые уже поправлялись и возвращались на
фронт, оставляли мне адреса и номера полевой почты, с огромной
просьбой, чтобы я им обязательно написала.
 
Однажды нам в госпиталь привезли сильно искалеченного летчика. Его
сбили под Сталинградом. Если бы я знала тогда, что такое мумия, я бы
его так и описала. Он был абсолютно весь перебинтован, и
единственное, что можно было увидеть из-под бинтов, - это его ярко-
голубые глаза, кончик розового носа и пересохшие опухшие губы.
Какие грустные были его глаза! Но, взглянув в них, я видела его
целиком – красивым, молодым, здоровым парнем. Каждую свободную
минуту меня тянуло к нему. Я подходила, садилась на краешек его
кровати, гладила по забинтованным рукам и разговаривала, хотя он не
отвечал. Скоро это уже не было моей тайной. Все заметили мою
благосклонность к раненому летчику и старались отойти, чтобы не
мешать, когда я с ним разговаривала.
 
Как-то, придя на дежурство, я почувствовала… даже не почувствовала,
а резануло что-то внутри. Все как-то странно на меня смотрели. Койка
летчика была пуста…
 
- Товарищ военврач! Во сколько, когда его похоронили? Почему мне
ничего не сказали?
 
- Дочка, он скончался сегодня под утро. Его похоронили вместе со
всеми.
 
Я выбежала из ординаторской. Потом по крутой лестнице на улицу. И
забившись в самый дальний угол за деревьями, где меня никто не видел,
зарыдала от жуткой потери этих ясных голубых глаз, смотрящих на
меня с перебинтованного лица.
 
Закончилась война. Прошли годы. Девушка выросла, где только она не
работала, куда только не бросала ее жизнь. А на братских могилах, как
только начиналась весна, рядом с плитой, на которой было высечено
имя летчика, всегда появлялись свежие цветы.
 
Идут годы. Уже нет страны, за которую сражался тот летчик. И от тех
братских могил остался только монумент, застроенный со всех сторон
домами.
 
- Домами на костях, - с болью сказала мне бабушка. Бабушка, та
бабушка, которая во время войны была военной медсестричкой,
работающей в камышинском госпитале. Она не видела того человека,
которого любила всю жизнь. Все, что ей запомнилось, - это ярко-
голубые глаза, которые заворожили ее. До этой встречи она никогда не
верила в Бога, но после смерти летчика ей так захотелось, чтобы он
оказался в раю. Сначала пришло желание, а потом и вера. Она ставила
свечки, она молилась. Когда становилось совсем трудно, когда мизерной
пенсии не хватало даже на еду, она по выходным приходила к
Никольскому собору, где такие же верующие, как она, помогали ей, чем
могли... На собранные деньги она покупала себе что-нибудь поесть,
подкармливала бездомных котов. А если получалось, приносила цветы
на братские могилы…
 
Часть вторая
 
- Ой-ой! Чмок-чмок! Куда вы меня забираете? Мама, мама! Мяур! Мяур!..
 
Ой, что это? Пчхи. Пчхи. Пыль какая-то едкая и запахи незнакомые. А
где же мама? Мяур! Мяур!.. Мама, где же ты? Я еще не наелся. Мои
глазки не привыкли видеть, но вдруг что-то темное, огромное заслонило
свет. Я как будто стал невесомым. Меня подбросило вверх. Потом
кувыркнуло и прижало к чему-то теплому. Да, когда меня кувыркнуло, я
от страха закрыл глаза. А когда открыл их рядом с этим чем-то теплым…
Ой, какие они огромные! И какие ярко-синие, как небо! У мамы глаза
зеленые были и не такие большие…
 
- Что, глупыш? Выбросили?
 
Глупыш – это я? Мне даже захотелось ударить того, кто это сказал. Но
почувствовал, как меня нежно чешут за ушком, и это желание отпало.
Голод не проходил, и поэтому я жалобно сказал «мя», как будто меня
кто-то стиснул.
 
- Что же мне с тобой делать? – сказал голос со вздохом. Голос был хоть
и немного скрипучий, но ласковый.
 
- Мурр, - отозвался я.
 
- Ах, маленький мяурка! Ну что мне с тобой делать? Оставить здесь?
Погибнешь. Ну, пойдем, куда деваться.
 
Старушка прижала котенка к груди и пошла к ближайшему магазину.
 
- Мне бы маленькую баночку сметаны «Любимый город», ту, что за 16
рублей.
 
- За 16? – продавщица удивилась.
 
- За сколько есть, - ответила старушка.
 
Продавщица недовольно подала сметану. Старушка рассчиталась и,
выйдя на улицу, попыталась накормить котенка. Он совсем не умел есть.
Бабулька не растерялась. Намазывая палец в сметане, она совала его
ему в рот. И котенок начинал слизывать сметану.
 
- Ешь, дурашка, ешь, - хрипло ворковала старушка.
 
- Что это вы здесь устроили? Подкармливаете котов, – заверещала
продавщица, вышедшая из дверей магазина. – Только этой заразы нам
не хватало, - продолжала она.
 
- Все-все, ухожу, не ругайтесь.
 
Одной рукой прижимая к себе котенка, а в другой руке держа баночку
со сметаной, старушка тяжелым шагом удалилась прочь.
 
Старый обветшалый дом. Покосившаяся изгородь. Зато ухоженный
палисадник с ярко-алыми цветами и несколько яблонь.
 
- Куда это меня принесли? Я еще не наелся. А тут еще пятеро
сбежались, здоровые такие. Мне от них явно ничего не достанется. Еще
и наподдать могут.
 
Цепляюсь в платок доброй женщины так, чтобы не оторваться.
Страшно мне! А она ласково сажает меня на порожек и ставит передо
мной огромную банку со сметаной. Это для меня огромная, а для тех,
кто стоит поодаль и зыркает на меня, она показалась маленькой. Но
бабуся никого не подпускает. Если осилю, все достанется мне.
 
Прошло несколько месяцев. Я уже самостоятельно ловлю крыс, мышей.
Иногда приношу их бабусе на подушку, чтобы отчитаться о работе. Не
зря кормлюсь. Не то, что эти обленившиеся старожилы. И по утрам на
работу с ней хожу к Никольскому собору. Она там сидит, нам на еду
зарабатывает. И я рядышком. И ей не скучно, и на двоих, может быть,
больше дадут. Так вместе и работаем…
 
Сначала прохладно стало по вечерам. А сейчас уже и днем лужи
покрыты коркой льда. Бабуся приболела. Ее ясные до этого глаза стали
мутными. Двигается с трудом. И мы уже начинаем голодать.
Избаловались, мышей не едим. Нам бы что-нибудь вкусненькое…
 
- Ох, детишки вы мои. Сейчас, сейчас, только встану. Здесь до
Никольского рукой подать. Обязательно что-нибудь вам принесу.
 
Я как всегда рядом буду, чтобы защитить. Вроде бы и близко. Я бы раз –
и уже там, а так долго идем. Она садится у ворот собора. Кладет перед
собой картонку, а я прижимаюсь к ее ногам, чтобы согреть. Старые
войлочные сапоги уже давно изношены и дырявы, а на улице так
холодно.
 
- Бабусь! Бабуся! Ну что молчишь? – заглядываю в ее глаза. Они синие,
как небо, мутнеют и сереют. – Бабусь, а как же мы? А как же я?
 
Но она молчит. Взгляд ее устремлен в небо цвета ее глаз. Наверное, их
глаза встретились. Вот только больше никто не будет приносить живые
цветы к плите с именем летчика…
 
Цветы приносят. Общие для всех. Дома на костях стоят. И новые строить
собираются. Бездомных котов и кошек прибавилось. Кому они нужны
после смерти их хозяйки. А на ее могилу под номером никто не придет.
К девочке, женщине, старушке. Кто ее будет помнить, кроме кучки
бездомных котов, которых она кормила. Она в своей жизни любила
всего одного человека с ярко-голубыми глазами. И поддерживала немых
страдальцев, ходящих на четырех лапах и скрашивающих ее жизнь.
 
Номер, неухоженная могила. А на ней сверху лежит большой пушистый
кот. У него даже имени не было. Он нашел ее. Посетители кладбища
знают его, подкармливают. Голод не тетка, и он ест, не покидая своего
поста на могиле девочки-санитарки. Может быть, когда и его не станет,
он окажется в семье голубоглазого летчика и молоденькой санитарки.
Преданный им обоим кот.
Copyright: Олег Бунтарев, 2014
Свидетельство о публикации №317332
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 15.01.2014 23:39

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Волкова Елена Нордовна[ 25.12.2013 ]
   До слез честное слово, до слез... Больно это читать. Знать об этом больно. За себя стыдно, за страну обидно...
 
Олег Бунтарев[ 25.12.2013 ]
   Спасибо! Почитайте рассказы "Котенок",­ "Три дня неизвестной войны", "Спасибо за сына", "Папа подари собаку"
Волкова Елена Нордовна[ 25.12.2013 ]
   Сейчас, как раз есть время. Читаю.
Марина Постникова[ 25.12.2013 ]
   Цепляет и за глаз, и за сердце.
Александр Сороковик[ 15.01.2014 ]
   Вот так оно и есть. Ненужные никому санитарки, всю жизнь делавшие
   добро и верные, преданные звери, умеющие любить... Да, коты могут быть
   преданными друзьями не хуже собак! Спасибо!
   (да, исправьте в последнем абзаце опечатку: знают)
 
Олег Бунтарев[ 15.01.2014 ]
   Спасибо, и за отзыв, и за опечатку! Исправил.
Смирнова Анастасия Сергеевна[ 07.04.2014 ]
   Спасибо Вам за этот рассказ! До слёз...
Александр Сороковик[ 27.04.2016 ]
   Совершенно потрясающий финальный аккорд: " Может быть, когда и его не станет,
   он окажется в семье голубоглазого летчика и молоденькой санитарки.
   Преданный им обоим кот."
   Словно и впрямь существовала такая семья, которая долго и счастливо жила на мирной земле...
 
Олег Бунтарев[ 27.04.2016 ]
   Такая семья могла бы существовать. Если бы не война...
Александр Сороковик[ 27.04.2016 ]
   Вот и я о том же. Если бы не война...

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта