Двенадцать крыс.

 

Двенадцать крыс вокруг меня

Образовали чёткий круг

И в танце медленном,

понятном только им,

Сближаться стали.

 

Я в центре на полу,

И руки за спиной

мне проволокой скручены

И ноги в кандалах…

Я задыхаюсь от запаха их

смрадного.

 

Они пищат,

ругаясь или что-то обсуждая,

Глазами-бусинками

каждая

в мои взглянуть

стремится

И шествуют вокруг,

оскаливаясь,

И с каждым мизерным,

крысиным, шагом

всё больше

приближаются.

 

Я слышу мягкий стук

их голых лапок…

И вдруг они, войдя в какой-то ритм,

Ударами, поймали резонанс

и пол вибрирует,

А стены,

будто оживая,

колышутся.

 

Всё ближе круг,

и вот одна

хвостом

касается лица,

И наклоняется к губам,

и медленно кусает их…

Нет – боли нет:

иль зубы так остры,

или слюна их обезбаливает…

Лишь кровь течёт

она её лакает

 

И снова прыгает в водоворот их танца,

И каждая,

пройдя,

попробовав,

пьянеет

От предвкушения и жажды их звериной.

Я кричу,

но голос мой так слаб -

он затихает…

 

Не вижу крыс – они давно на мне

Я чувствую их копошенье

и, изредка, их писк,

довольный яством.

Я в луже крови засыпаю –

знать её немного в теле.

«Доброй ночи» - шепчу себе,

проваливаясь в тьму.