10 августа, Тойла.

 

День надрывается от голосов. Озверевшее полуденное солнце набрасывается на все окружвющее с таким остервенением, что даже тени не выдерживают его укусов, от чего ломаются, а воздух скомкан до безобразия...

Закончившаяся сказка - сбывшаяся мечта...Но разве бывает так в жизни, как мы хотим? Только неосмысленность чувств да невысказанные желания, от которых сердце сбивается с привычного боя...опомнившись, ровно начинает биться, только очень громко и с болью, и ты глохнешь от его стука, и ты не видишь ничего и никого, и не знаешь, что деласть с собой, с этой жизнью... Одна в лодке да нежданные визиты бессонницы и втиснутая в ночь надежда.

 

О перечувственном не пишут - его переживают. А желаемое слово создает действительность. Перечувственное невозможно повторить, оно живет созданным намеком. И как приятно чувствовать отсутствие - это как единственная узкая дверь, в которую входишь как последний раз...

 

однообразно и без спешки

растут сугробы, как хотят.

Иду и раставляю вешки

по вдоль возможного и в ряд.

Мелькают в свете ненормальном

над кутерьмою и в кустах,

все изменяя кординально,

вплоть до терпения в стихах...

 

(писать стихи для одного мгновенья...

не это ли безумие мое?)