Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Тетерин Виктор
Объем: 13526 [ символов ]
Разговор в поезде
Пару лет назад, в начале зимы, я ехал в поезде «Москва-Курган», по своим личным делам. Попутчиком моим оказался молодой человек - среднего роста, худощавый, с черными, прилизанными волосами. В общем, самой что ни на есть обычной наружности. Лицо его тоже было как часто говорят, «среднестатистическим», то есть – ровно такое же как и у всех остальных.
Я уже сидел в вагоне десять минут, когда, практически перед самым отходом поезда, шумно отдуваясь в купе забежал этот человек. Мы поздоровались, и он сел, медленно успокаивая учащенное дыхание. Поезд тронулся, через полчаса он наконец-то выехал из Москвы и за окнами замелькали деревья и поля, а мой спутник все еще молчал. Я уже думал, что он так и промолчит весь вечер, и устроился читать газету, но внезапно услышал:
- По делам едете или так?
- По делам, - сказал я, чтобы не вдаваться в подробности.
- Понятно. А я вот бегу... Бегу из этого города.
Я с удивлением посмотрел на него. Он сидел и с безмятежным видом смотрел в окно, где лес уже покрывался серебром снега. Что-то в его виде выдавало скрытое волнение и мне показалось, что эта безмятежность была напускной. Я сказал:
- Зачем же вы бежите? Сейчас наоборот – все бегут в Москву, в столицу, за деньгами.
- Да? Да-да, вы правы, конечно. Но у меня другая ситуация.
Он поворотился ко мне, и посмотрел прямо в глаза. Взгляд его немигающих карих глаз был довольно тяжел, но я выдержал его.
- Позвольте вам рассказать свою историю, - после паузы сказал он. – Может быть тогда вы лучше поймете меня. Да и выговориться мне бы тоже очень хотелось.
Я согласился – дорога была долгой, в газете ничего интересного, а попутчик, честно говоря, заинтриговал меня. Он некоторое время молчал, а потом тихо начал.
- Это была тяжелая осень. По восточному календарю шел мой год, но, казалось, что от этого все было только хуже. В Москве я жил уже несколько лет, жил, как миллионы других людей, приехавших в нее со всей России – нелегально, работая на работах, за которые не брались москвичи, эта «каста людей с пропиской». Но и у самых униженных и оскорбленных тоже есть свои мечты и надежды, как еще давно верно установил Достоевский.
Конечно же, у меня так же была одна такая слабость. Я задумал написать роман, продать его и разбогатеть, но, как водится, роман не шел, и после десятка написанных страниц, я фактически бросил его. О чем был роман? Неважно, в нем не было ничего примечательного. Перебивался я случайными заработками, денег вечно не хватало, жил я в малюсенькой комнатушке в грязной коммуналке – в общем, все было мерзко. Вдобавок ко всему, в начале сентября я заболел воспалением легких и полтора месяца провалялся в больнице.
Больница была самой обыкновенной – бесплатной, с обычным набором «прелестей» таких больниц. Плохое питание, лекарства за свой счет, вечно недовольный жизнью медперсонал – да вы и сами все это прекрасно знаете.
Впрочем, я привык к такой жизни, и абсолютно не страдал от всего этого. Когда я лежал в больнице, я стал обдумывать свою жизнь и вышло, что в ней до сих пор не было ровным счетом ничего хорошего, ни одного светлого пятна. Но как же так? Ведь должно было быть в ней хоть что-то приятное, хорошее, важное? Сколько я ни напрягал память, выходило, что не было абсолютно ничего. Ничего светлого.
Мой попутчик замолчал и стал смотреть в окно. К этому времени солнце уже село, и за окном вагона стало быстро темнеть этими безнадежными осенними сумерками. В вагоне включили свет.
- Что же было дальше? - осторожно поинтересовался я.
- Что?- Он как-будто очнулся от чего-то. – Ах, пожалуйста, простите меня, я что-то задумался. Что же у меня было впереди? По выходу из больницы мне предстояло вернуться в узкую темную комнатку, набитую книжками и тараканами, чтобы продолжить в ней борьбу за существование, которую мы почему-то называем жизнью. Простите меня за этот пафосный тон. В конце концов, по большому счету со времен Достоевского и Гоголя ничего практически не изменилось. Проблема «маленького» человека в литературе, слышали про такую? Ну вот и сейчас все так же. Да. Читали ли вы роман Кнута Гамсуна «Голод»?
- Нет, к сожалению не читал.
- Жаль, очень жаль. Чрезвычайно интересная книга, в плане художественной правды. Почитайте на досуге, вам понравится. Там и про меня тоже. Да-да, и про меня.... Ну, так что же мне все-таки оставалось во всей этой жизни? Кое-что у меня все-таки было: самое крайнее, самое глубокое средство спасения. Это была последняя надежда на счастье – моя самая сокровенная мечта. Я решил, что когда у меня будет нормальная работа и значит деньги, и значит – жилье, я наконец-то смогу приехать в свой маленький город и – и жениться на однокласснице, которую давно и безнадежно любил. Я не признавался ей в своих чувствах, конечно; это было невозможно – для меня невозможно, в том состоянии, в котором я был в это время. Нищета, беспросветность и какое-то полубезумие, «творческое горение» - вот и все, что я мог ей предложить. О, если бы у меня были деньги! Этот жестокий бог всех бедных людей в нашем мире, он был идолом и для меня. Не улыбайтесь,не улыбайтесь, это все правда. Нет, конечно, деньги мне были нужны не для себя – я вполне обходился тем, что имею. Деньги мне были нужны для нее – чтобы «соответствовать», соответствовать всем тем, другим мужчинам, которые окружали ее, хотя бы соответствовать. Какие глупые мечты, скажете вы, и будете, наверно, правы. Что мешало мне, не откладывая времени, сделать ей предложение и быть счастливым? В конце концов – попытка не пытка, как говорят в народе. Но нет, я не мог так сделать, просто физически не мог – я терялся и робел при одной мысли о свадьбе, мне казалось, что я ничто, самая мелкая и ничтожная тварь, микроб, по сравнению с ней. Так разве мог я рассчитывать на ее согласие выйти за меня замуж? Выйти замуж, вслушайтесь – выйти за мужа. Так у нас принято издавно: муж должен содержать семью, обеспечивать ее всем. А чем я мог ее обеспечить? Вот когда у меня будут деньги и положение в обществе – тогда уже можно будет на что-то надеяться. Нет, нет, она не была из какой-то, как сейчас говорят, «крутой» семьи – семья у нее была самая обычная. Просто такая у меня была любовь. Я ждал, ждал, когда у меня все будет... просто все будет, чтобы дать ей это бескорыстно, за одну ее любовь ко мне.
Но все обрушилось в один день. По электронной почте мне пришло письмо от матери, в котором она писала о том, что моя Женщина три дня назад вышла замуж. Внутри меня что-то оборвалось (я понял, что писатели, которые описывали это состояние ничуть не лгали - все было именно так), я вышел из своего почтового ящика, потом медленно встал из-за стола с компьютером. Все остальное, что было в тот день, я помню очень смутно.
Что же случилось, формально говоря? Разбилась моя последняя надежда на счастье, надежда, которую я берег очень глубоко в своем сердце, так глубоко, что порой сам забывал про нее. Но она постоянно была там,и помогала в самых тяжелых ситуациях, когда единственным выходом казалось самоубийство. И вот – как-будто кто-то тяжелым и грязным сапогом наступил на маленький росток безумно прекрасного цветка, наступил и смачно раздавил его, для надежности покрутившись на подошве. А потом ушел. Вот и все, всего и делов-то.
Мой попутчик замолчал и уставился на свои ладони. У него были довольно нежные руки с длинными ладонями, на одном из пальцев был виден след от недавнего пореза. Этот странный человек, к которому я начал испытывать что-то вроде жалости, машинально потирал одну ладонь другой, словно собираясь с мыслями. Через какое-то время он тихо произнес:
- Что такое любовь? Вот как вы думаете?
- Любовь? Не знаю, по-моему это такое понятие, которое всем известно, оно не нуждается в объяснениях. Есть какие-то определения в словарях, вероятно.
- Да, вероятно есть. Очень может быть. Впрочем, каждый человек решает этот вопрос для себя сам, не так ли? И вот я... Я никогда не задавал себе этот вопрос, но сейчас вдруг задумался. Да, любовь. Оказывается это просто то чувство, которое я испытывал к ней, моей любимой Женщине. И как зовут эту женщину – неважно для вас, это важно только для меня. Когда ты сидишь вечером за копмом и набираешь ее имя и фамилию в поисковике, а потом долго роешься в ссылках. Ссылок очень много, но почему-то нигде нет ссылки про Нее, а все про каких-то других женщин. И тебе почему-то грустно. Это и есть любовь, по-моему.
Я, конечно, согласился с ним. Он продолжал:
- И, разумеется, любовь бывает один раз в жизни. То есть именно это состояние, которое есть в первой любви – неведомое, мучительное, абсолютно новое. Потом ты уже привыкаешь, и новые «любови» просто идут одна за другой. Они тоже мучительны, но по-другому. Хорошее слово - «любови». Кажется, какой-то чешский писатель, даже книгу так назвал - «Смешные любови»?
- Да, я читал ее. Автора, к сожалению, не помню.
- Ну вот. Любовь, моя первая, моя единственная настоящая любовь оказалась преданна. Ну так что же мне оставалось? Зачем я сдерживал себя каждый день всей этой дурацкой жизни в Москве, когда не подходил к понравившимся мне женщинам, не просил у них телефона, не назначал им свиданий? Зачем я берег себя для этой моей идеальной женщины, а она взяла и вот так просто вышла замуж?
В тот день я уже ничего не соображал, меня словно окутало ядовитым дурманом. Я как-будто сорвался с цепи - бросался к первой встречной женщине, хватал ее за пальто (или в чем она там была одета) и говорил, заглядывая ей в глаза, умолял ее – пожалуйста, полюбите меня, не бросайте меня. Что вам стоит, ну что вам стоит капелька жалости к незнакомому вам человеку?! Но даже капелька жалости в наши времена стоит очень много. Вокруг терракты и природные бедствия, так какой же жалости вы хотите к обычному, маленькому человеку, такой одинокой, махонькой букашке. Откуда ее взять?
Снег хлестал меня по лицу, мое старое пальто было распахнуто, но я не чуствовал холода. Почему, за что у меня отняли надежду, убили мою любовь – ведь это была любовь, как я слишком поздно понял. Да, редко такое встретишь в современной Москве. Не так ли?
- Да уж. Признаться, вы правы.
- Очень, очень редко. Никто ведь не станет убиваться из-за одной женщины, когда вокруг есть миллионы. Я знаю, что я говорю сейчас неправду, ну и пусть – потому что моя любовь была единственной, какой уже никогда и нигде не будет. И вот... Естественно, все женщины бросались от меня как от прокаженного, а я брел дальше, не видя дороги перед собой, брел в эту ноябрьскую метель, заполнившую все московские переулки.
А потом я очнулся посреди какого-то заваленного снегом переулка, где-то в районе Арбата. Я посмотрел на часы – было пол-двеннадцатого, и почувстовал, что сильно замерз. Я запахнул пальто и зашел в ближайший ларек, купил там чекушку водки и выпил ее с бомжом, встретившимся у ларька. Водка согрела меня, я пошел к метро. Улицы уже были пустынны, но иногда все же попадались люди, торопящиеся по своим делам. Я не обращал на них внимания, а когда сел в вагон метро, немедленно закрыл глаза и постарался уснуть. Вокруг было шумно, кто-то звонко смеялся, но в моей голове была абсолютная тишина. Я осторожно прислушивался к этой тишине, пытался понять и наконец понял – теперь мне уже точно ничего не нужно в этом большом и неуютном городе. Наоборот - необходимо немедленно бежать отсюда, иначе я просто сойду с ума. На следующий день я собрал свои нехитрые пожитки, бросил все свои книжки на квартире – мне они уже давно стали неинтересны, и сел в поезд. А теперь говорю вам все это.
Он усмехнулся и замолчал. Я закурил, и он тоже попросил сигарету. Так мы сидели молча и курили, смотря в окно, ни о чем не хотелось говорить. Когда он прикуривал, я заметил, что у него сильно трясутся пальцы, а он заметил, что я обратил на это внимание, и смущенно сказал: «Нервы совсем ни к черту».
Через полчаса он лег спать, пожелав мне спокойной ночи; еще через час я тоже лег спать. Поезд мерно стучал колесами на шпалах, в вагоне было тихо, но сон все не шел – я думал о соседе. Его история не выходила у меня из головы, мне было жалко этого человека, «маленького», как он называл себя. Совершенно понятно было, что он не хотел говорить мне все так откровенно, и даже начал рассказ словами про осень, которая «была». Но потом понял – зачем что-то скрывать, какой в этом смысл. И все рассказал. Конечно, у меня в жизни все было не так, думал я, но все же. И притом – человеколюбие же должно быть в каждом из нас. Так, размышляя, я все же постепенно уснул, а когда проснулся утром, в купе уже никого не было - мой попутчик вышел на какой-то станции ночью. Жалко, я не спросил у него куда он едет. Да и имя его я почему-то не спросил. Хотя, впрочем, зачем мне его имя.
К обеду я приехал на свою станцию, и забрав сумки с купейной полки, поехал к своей жене, которую очень любил и люблю сейчас. Прошла всего неделя после нашей свадьбы, это был первый раз, когда мы расстались – жена поехала к своей маме, а мне пришлось выехать позже, так как надо было утрясти дела в Москве.
Жена встретила меня с обиженным видом и упреком, что я бросил ее, но по ее глазам и поцелую, которым она меня наградила, было понятно, что все это лишь притворство. Я переоделся, разобрал вещи и мы сели обедать. Все было замечательно: я весело шутил, жена смеялась, теща тоже была приветлива. История моего попутчика совсем было вылетела у меня из головы, но после обеда я почему-то вспомнил, как однажды, еще до свадьбы, жена говорила мне о том, что у нее был какой-то одноклассник, который так смешно ухаживал за ней в школе. Хотя – это было совсем в другом городе.
Copyright: Тетерин Виктор, 2005
Свидетельство о публикации №57119
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 16.11.2005 01:48

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта