Я – продажная женщина. Я – блядь. Вернее, всегда была ею. По крайней мере, до последнего времени. Меня, вероятно, любили мужчины: любой считал Божьим благословением возможность затащить меня в постель. Благо, что возможность эта предоставлялась им часто – по сходной цене.

 

Меня любили мужчины. Или любили не меня, а мое тело. А телу цветов не дарят и в любви не признаются. Телу платят деньги. Цена складывалась из длины моих ног, крутизны бедер и пышности девичьей груди. Хотя многие упрекнут меня в попытке прикинуться целомудренной. Что вы, ни в коем разе. Кто и когда унес с собой мое девство, я, к счастью, не помню. Как и не помню имен тех, кто жалел, что уже опоздал к девичеству моего тела.

 

Цена была высока, но не отпугивала никого. Видимо, это было идеальное соотношение качества и денег, просимых за временное пользование им.

 

Но всё это было. Было и сделало меня богатой женщиной. Я – богатая женщина. Но я – старуха. По хорошенькому когда-то личику раскинулась паутина морщин. Блядский огонек, что горел раньше в зеленых глазах, погас. Крутые бедра, длинные ноги, которые всегда были непрочь раздвинуться перед очередным клиентом, болят нестерпимо в сырую погоду. У меня нет детей. У меня нет друзей. У меня нет мужчин. У меня есть деньги.

 

Я – бывшая продажная женщина. Я – старуха теперь. Наверное, кто-то наверху усмехнулся над моей нелепой жизнью и послал мне на старости лет любовь. Большую и светлую, как водится. Зачем? Зачем теперь, когда меня не хотят даже за мои деньги? Единственный человек, которому я в свое время отдалась бы и бесплатно, ныне смотрит на меня и удивляется, почему я пользовалась когда-то таким успехом у мужчин. Неужели за ночь со мной могли платить такие деньги?

 

Могли. У меня много денег. Настолько много, что, если бы он был продажной женщиной…