Через гул голосов, через смог трубный я поднялся, чтоб смыть этот день трудный. Мы теперь даже смотрим врозь – кто-то первый начнёт авось. Если так суждено, не держи зла хоть. Всё, что было, – не сор, не худой лапоть: сохрани, приумножь вдвойне – прорастёт изнутри вовне. И оттают поля и дадут всходы. И забудется всё. Но спустя годы мой посыльный, угрюм и тих, принесёт тебе этот стих: "Если там у тебя льют дожди снова, посылаю ломоть своего слова: он любовью к тебе вощён – пусть он будет твоим плащом..." © Илья Чехов | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
