Сквозь зеркала

 

....................................................................Поэту...

 

Уставший ветер тихо спит на крыше,

На гривах снов – ночные кружева…

Летят года – невидимо, неслышно,

Добавив боли в строки и слова;

 

И чуть заметней патина как будто

В порталах чутко дышащих зеркал…

Туда б уйти, доверившись чему-то –

Да в Зазеркалье - грани острых скал,

 

И ранят душу нынешнестью горькой,

Не позволяя крылья распахнуть…

О, расскажи, тебе досталось сколько

Мечей и стрел, проникших молча в грудь?

 

А ты идёшь – по Времени, по звёздам,

По прошлым судьбам, близким и чужим…

По перекрёсткам, чётким невозможно,

Что режут жизнь на части, как ножи…

 

А ты идёшь – по струям Водолея,

Ты – там, внутри, в зеркальных витражах …

И отраженья множатся, смелея -

И проступает надпись на ножах;

 

Лиловых лезвий отблеск гасит свечи

На той тропе, где ты – сквозь стон зеркал,

Как сквозь осколки бед, расправив плечи,

Уже готов взойти на пьедестал…

 

И нет покоя

 

И ночью, и при луне мне нет покоя…

М. Булгаков Мастер и Маргарита

 

…И нет покоя при луне – душа бескрыла,

А где-то сыплет вечный снег – страшней могилы.

Не память – совесть на клинке собой распята…

Печальным плеском по реке – тоска Пилата…

 

Есть свой порядок у вещей – к чему досада?

Подбой кровавый на плаще сочится адом…

Подвала окна холодят сырые ночи.

Добавлен терпкий жёлтый яд в наряд цветочный.

 

Беззвучно душу расчленив мечом сомнений,

В бредовом сне мечту убив, сгустилась темень…

Боясь не смочь и не успеть, спешила свита,

Сквозь ночь летела прямо в смерть и Маргарита.

 

В грозу, на кЕдровом кресте, с безумьем рядом,

Забыли Бога в суете, потупив взгляды…

Но лунный луч твердит вдогон, что путь бессрочен…

Не тронет рукопись огонь, я знаю точно,

 

Хоть там, в камине, зов огня и треск поленьев,

И кто-то смотрит на меня из тьмы и тени…

Кто счастья жаркого не знал до вспышки утра?

За то расплата – страшный бал, и Воланд мудрый.

 

Во все века неправый суд творит расправу.

Того на муки предадут, кто прав – по праву…

Кресты растают в суете, и даль туманна…

И пишет Мастер на листе конец романа…

 

Втроём...

 

Они втроём сидели у окошка:

Луна, собака чёрная и кошка,

Вдыхали дым от трубки из самшита.

Скрипело кресло, и была укрыта

Мохнатым пледом давняя потеря

Морского волка. За открытой дверью

Дышала ночь, бессонница вздыхала…

А для него и ночи было мало,

Чтоб подойти вплотную к той, с которой

Они делили множество историй,

Шторма и штиль, и в отмели далёкой

Из губ и рук сложившиеся строки…

 

К рассвету сон бывал помилосердней,

И билось тише и спокойней сердце.

Собака с кошкой спали в уголочке.

Луна, в себя ушедшая до точки,

Чуть-чуть погладив сонные ресницы,

Спешила с небом высветленным слиться…

 

Но как-то ночью кресло замолчало -

И вспыхнул свет у звёздного причала,

И отмель стала ближе и светлее…

Две тени – видишь? – крУжатся над нею…

 

Собака с кошкой ждут, и в лунном свете

Спит тишина. И сон шагами метит

Колечки дыма над забытой где-то

Той, из самшита, зябкою планетой,

Где пульса нет в рассветном свете утра...

…А кажется - всё прежнее как будто...