Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.
Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Евгения Валиева
Объем: 15648 [ символов ]
Квик, квик, слоу…
Мы говорим c Катей, сидя на подоконнике в огромном пустом
танцзале.
За окнами темно, я устал и хочу домой, но все-таки хорошо, что она пришла.
Мы не виделись лет десять, она совсем другая – взрослая, серьезная. Куда
пропали девчоночьи смешинки из этих ясных, как утренняя роса под
солнцем, глаз? В общем, мы сидим на подоконнике, воздух нагрет
серьезностью и взрослостью, а Катя устало растягивает слова:
- Ты сволочь, Егор.
 
Мерзкая, неконтролируемая, безостановочная дрожь овладевает мной,
будто я на чертовски важном экзамене. Но еще не случалось в моей жизни
таких экзаменов, после которых я не чувствовал бы себя победителем.
Сейчас мы поговорим, и все встанет на свои места. Потечет привычным
руслом, не выходя за границы очерченных сознанием берегов.
 
- Ведь знаешь, какой он потрясающий учитель, какой прекрасный
человек. Его все уважают, а ты… – в ее словах такая горечь, что хочется
бежать, не оглядываясь, от этих серьезных глаз и этой горечи.
- Ну… меня тоже уважают, – под ее взглядом я вовсе не уверен в том, что
говорю. И как же не хочется услышать от Кати то, в чем страшно признаться
самому себе.
- Я достиг таких высот... ему все это и не снилось, –продолжаю я
убеждать нас обоих.
- Серьезно? Высот? А если бы не деньги – были бы эти твои высоты?
- Хочешь сказать, плохо танцую? – я защищаюсь и беспомощно сжимаю
зубы, чтобы Катя не заметила, как меня колотит.
- Ты прекрасно танцуешь, Егор, ведь твои родители прекрасно платят.
 
Катя отворачивается и мрачно смотрит в окно, за которым вместо улицы -
мы с ней, потерянные, придавленные случившимся. Я невольно вторю ее
движению и тоже смотрю в окно, но, встретив там наши сумеречные
отражения, опускаю глаза.
 
Наверное, она права. Но я еще отчаянно надеюсь уговорить свою
воспаленную совесть:
- Я всегда пахал, как лошадь... Если пара танцует сильно, то ей и помочь
не грех. Кривых же никто не тянет, протаскивают только достойных…
- Ха, достойных протаскивают! Знаешь, у слова «достойные» есть еще
один смысл, Егор, изначальный смысл. Например, достойные не лезут на
пьедестал любыми путями. Или не творят подлостей. Достойные – это
другие. Это дядя Гриша, например.
- И что – дядя Гриша? Что – дядя Гриша? Подумаешь – уважают… Он
ничего не представляет из себя! Прятался гордо в своей норке, толку от его
достоинства… О нем и не вспоминают.
- Зато о тебе вспоминают, ага. Все, кому не лень… да какими словами!
- Это завистники.
- Ну-ну, завистники. Удивительно популярная отмазка. Чуть что – сразу
завистники. А ничего, что они правы?
- А ничего, что это не их дело?
- А неважно. Главное, что правы.
 
Я подтянул, обхватил свои длинные ноги, превратился в маленького
мальчика, в несчастный дрожащий комочек, уткнул голову в колени и
зажмурился. Главное, что они правы. А я сволочь.
 
***
Еще недавно в моей жизни все неслось невероятно быстро. Теперь же мне
кажется, что большая ее часть не была настоящей, словно я пробежал целое
десятилетие в погоне за чем-то эфемерным.
 
Все, что я сейчас умею – это танцевать.
Я танцевал, как одержимый, сколько себя помню. Не будет
преувеличением сказать, что я жил на тренировках и турнирах. Все другое
брезжило в памяти лишь невнятными мазками, фоном, не имеющим смысла.
Но карьеру спортсмена пора заканчивать: и зарабатывать как-то надо, и
колени болят от нагрузок. Да и что мне еще выигрывать? Что мог, уже
выиграл, а выше все равно не поднимусь.
 
Поэтому, когда мне сказали, что в одном районном Дворце культуры есть
отличный танцзал, большой, с почти новым паркетом и зеркалами во всю
стену, и там какой-то древний пенсионер проводит занятия, я обрадовался,
словно выиграл долгожданный приз. Пенсионеру, кажется, столько лет, что
не сегодня-завтра ему этот зал уже не понадобится. Только вот как бы меня
не опередили.
И я решил, что сейчас же побеседую с администрацией, объясню, кто я –
таких специалистов еще поискать, – и зал будет моим. Эти культурно-
образовательные госучреждения вечно нуждаются, так пообещаю ремонт
зала сделать, технику купить какую – в общем, старика выжить труда не
составит. И можно будет создавать собственный клуб.
 
Одержимый грандиозными планами, я помчался по нужному адресу.
Вот и Дворец. Сначала посмотреть бы, что там за зал такой. Сказали, на
третьем этаже. Я торопливо перепрыгивал через две ступеньки, как вдруг
ноги стали ватными, а по спине прокатилась волна, похожая на
неожиданный ливень в ясный день.
Сверху на лестницу вылетали и замирали, мягко касаясь моего слуха,
знакомые с детства слова. Но дело даже не в словах. Я продолжал
подниматься очень медленно, изумленный, завороженный голосом:
- Квик, квик, слоу, квик, квик, слоу…
С жадностью я вбирал в себя узнаваемые сердцем оттенки этого голоса.
Каждое следующее слово все дальше уносило меня в другую реальность,
словно спрашивая:
- Помнишь?
Из самой глубины сознания тихо-тихо и виновато откликалось:
- Всё, всё только благодаря ему...
А из приоткрытых дверей продолжало звучать сладкими конфетами-
звуками мое далекое детство:
- Слоу, слоу, квик, квик, слоу…
 
Я осторожно заглянул в зал. Среди пар, прилежно выполняющих что-то на
паркете, стоял мой первый учитель танцев, дядя Гриша – высокий, немного
ссутулившийся, совершенно седой. Так вот где он пропадал все это время.
 
***
Нам, пятилетним новобранцам, было сложно выговаривать «Григорий
Борисович», и он сказал: «Зовите меня дядя Гриша». Так мы по привычке
продолжали называть его даже и тогда, когда стали подростками.
 
Мы обожали нашего тренера. Под его взглядом, необыкновенно
проницательным и по-отечески строгим, мы благоговели. Я был счастлив,
если дядя Гриша останавливал этот взгляд на мне и что-нибудь говорил,
например:
- Егор, подъем на носок активнее!
И я весь подбирался, вытягивался на носке так высоко, насколько мог
терпеть боль.
Дядя Гриша был уже немолод, но танцевал сложные композиции с такой
легкостью, что я трепетал от восторга и мечтал, что когда-нибудь тоже
этому научусь.
 
Квик, слоу... Сейчас кажется забавным: я выполнял эти команды, не
задумываясь над их смыслом. Но дети не ищут в звуках смысл, они просто
верят звукам, как верил им я, потому что верил дяде Грише. Эти слова
всегда жили в нашем зале, без них не мог существовать танец:
- Слоу, квик, квик, слоу…
 
Я был способным и старательным, поэтому дядя Гриша уделял мне много
внимания. Вот только ритм квикстэпа я долго не мог освоить. Мое тело
неслось под задорную песенку, опережая всех, а я не понимал, почему
некоторые шаги нужно делать медленно, если музыка такая быстрая. И
однажды дядя Гриша вырвал откуда-то листок, сказав:
- Записывай, дома отработаешь!
И я, высунув язык, выводил под его диктовку злосчастный ритм: слоу,
слоу, квик, квик, слоу… Конечно, я записывал все русскими буквами. Да я
тогда и не подозревал, что это английские слова, как и много других слов,
которыми разговаривал с нами дядя Гриша. В бальных танцах вся
терминология английская, но маленьким танцорам это безразлично, они
просто верят звукам, которые живут в танцзале.
 
Дома бабушка, наткнувшись на мою бумажку, рассмеялась:
- Что за абракадабра? Егорка, твое?
Я подбежал и выхватил драгоценную запись:
- Отдай! Это мой квикстеп!
Закрывшись в комнате, я бубнил «квик, квик, слоу…», скользя тапочками
по ворсу разноцветного ковра, который был у меня старательно
распределен: от коричневой до зеленой полосы два «слоу», сдерживая
движение, потом от зеленой до синей – два «квик», быстро. Самым трудным
для меня было после быстрых шагов перейти на «слоу».
 
Позже, занимаясь у разных учителей – русских, английских, итальянских,
немецких, литовских – я слышал эти слова тысячи раз. Но никогда не
забывал, как они звучали в начале моей жизни, на занятиях дяди Гриши.
 
***
В судействе конкурсов так случается – своих протаскивают повыше.
Иногда тех, за кого заплачено. Не представляю, как дядя Гриша с его
неизлечимой честностью, патологической интеллигентностью и
хроническим благородством руководил национальной федерацией
танцевального спорта целых пять лет. Помню только, как однажды на
чемпионате он отказался мне помочь. Нужно было совсем чуть-чуть
повлиять на решение судей, чтобы мы с Катей стали чемпионами страны.
Мы уверенно прошли в финал, но там две-три сильные пары запросто
могли набрать больше очков. Мой отец воодушевился близостью победы и
готов был на все, чтобы отсечь другие варианты. Он увел куда-то дядю
Гришу, а когда они вернулись к нам, дядя Гриша подчеркнуто выпрямился,
взглянул в упор на меня, на Катю, на наших родителей, окруживших его в
ожидании. Тот взгляд я помнил еще долго. Мы услышали:
- Если хотите победить, выходите и танцуйте, как победители. В
нечестной победе не вижу смысла.
Повернулся и пошел прочь.
 
Вот так просто повернулся и пошел. А я тогда разозлился. Разве он не
хотел, чтобы мы победили? Ведь наша юниорская пара была его гордостью!
И вообще, мое адское усердие в зале не могло оставаться без
вознаграждения, я непременно хотел поскорей собрать все возможные
бонусы. Что ему, трудно было договориться с судьями? Как будто другие
этого не делают!
 
Мы стали вторыми. В раздевалке Катя аккуратно развесила сверкающее
гранями множества камней платье и щебетала с подружками, словно
ничего не произошло, стирая с лица слой конкурсной раскраски. А я
швырнул фрак, сшитый за бешеные деньги в Вильнюсе специально к этому
турниру, и долго сидел, уставившись в одну точку. Мысленно перебирая
всё, что было сделано на паркете в финале, я не находил других причин
поражения, как только бездействие дяди Гриши. Я упивался обидой,
смаковал ее, перекатывал с боку на бок, словно мерзкую неваляшку, снова
и снова зловеще встающую передо мной во весь рост.
 
Так пришло время выбирать: то ли танцевать на конкурсах, ни на что не
рассчитывая, кроме собственных усилий, то ли... Конечно, я выбрал второе.
Дядя Гриша постарался не показать, что подавлен, а только пожал
плечами:
- Это твой выбор.
 
И я ушел туда, где тренер азартно и не слишком честно занимался
продвижением своих пар на местных и международных танцплощадках.
Заодно я бросил Катю, с которой протанцевал больше семи лет. Бросил
потому, что она отказалась уходить от дяди Гриши, и еще потому, что ее
родители все равно не могли больше оплачивать бесконечные поездки,
костюмы, семинары и индивидуальные занятия у дорогих мастеров.
Бальные танцы – это такой спорт, который рано или поздно становится
жестоким для тех, у кого мало денег.
 
А дядя Гриша вскоре ушел с поста руководителя федерации. Потом еще
недолгое время появлялся в судействе, приводил на конкурсы свои пары. Но
затем совсем пропал из виду.
 
***
Медленно-медленно, перебирая воспоминания, я спустился вниз и
вышел на улицу. Что я скажу теперь дяде Грише? Все запуталось... Черт
возьми, мне очень нужен этот зал. А дядя Гриша так постарел, что за
морщинами уже и лица не узнать... Да что он там такого важного делает-то?
Развлекает каких-то хоббиков…
Хоббиками презрительно называют тех, кто не участвует в рейтинговых
соревнованиях, а занимается просто для удовольствия или для здоровья,
иногда соревнуясь по хобби-классу. Им даже разрешено выступать без
полагающихся для конкурса костюмов – в общем, все несерьезно и
неспортивно. А у меня впереди такие тренерские перспективы и заработки.
 
Я побродил по ближайшему парку, попинал опавшие листья, побросал
камешки в неработающий фонтан и вернулся во Дворец. Пошел к
директору, сказал, что хочу работать руководителем танцевальной студии,
что сделаю в зале ремонт за свои средства. Объяснил, что время пенсионера
ушло, он обучает по устаревшим методикам, у него нет достойных
учеников. А я буду воспитывать здесь победителей, создам залу имя.
Все время, пока я говорил, у меня перед глазами стоял дядя Гриша.
Подтянутый, сдержанный. Я мучительно ощущал на себе его строгий взгляд
– тот самый, запомнившийся на чемпионате. Наверное, поэтому я говорил
так быстро и путался в словах.
 
Директор же слушал с интересом. Оказалось, он и сам давно подумывал
избавиться от старика. Пользы от того мало: ученики только по квитанциям
занятия оплачивают, спонсоров среди них не найти; даже на плановые
концерты их не выставишь – костюмов нормальных нет.
 
И мы договорились, что с октября в этом зале буду работать я.
 
***
Первое время в зал заглядывали прежние занимающиеся и растерянно
спрашивали:
- А Григорий Борисович где? У нас занятие будет?
Я всем отвечал, что он тут больше не работает.
И вот теперь неожиданно пришла Катя. Я сжался, как пойманный за
шкодой котенок, но и обрадовался возможности поговорить.
 
Катя задумчиво прошлась по паркету, потом сосредоточенно, неспешно
подняла руки в невидимую поддержку, грациозно подняла и повернула
подбородок влево, слегка откинула плечи назад и осторожно, словно в
последний раз наслаждаясь каждым сантиметром знакомого пола,
заскользила в медленном вальсе. А я забрался на подоконник, наблюдая за
ней. Кстати, а ведь я даже не знаю, был ли у нее партнер все это время.
 
Завершив круг, Катя подошла, уселась рядом и выдохнула еле слышно:
- Как ты мог?
- Да что такого? Мне зал нужен, а дяде Грише какая разница – чуть
раньше уйти, чуть позже… сколько ему осталось-то…
- Ты сволочь, Егор…
 
…Я хотел бы рассказать Кате том, как жил все это время. Как стремглав
несся туда, где ярче блестело, не разбирая дороги.
Я хотел бы спросить у нее о чем-нибудь и услышать что-нибудь в ответ.
Что-то, чего я сам не знаю. Например, стоило ли так сломя голову мчаться к
успехам, легко бросая тех, кто отдавал мне часть своей души? Я не знаю. А
так ли уж нужно было на пути к фанфарам плевать на несложные
человеческие правила – например, честность? Я не знаю. Если бы не мой
тренер с его связями – смог бы я стать призером стольких международных
конкурсов? Не знаю! В конце концов, так ли мне необходимо было поскорей
занять в этом зале место дяди Гриши? Не знаю... Не знаю?
В какой-то безумной гонке, среди всей этой красоты, сверкающей
камнями Сваровски на умопомрачительных костюмах, среди зажигательных
ритмов и кубков, взмывающих над пьедесталом, я совсем не заметил, как
смел на своем пути человека. Сначала безоглядно переступил через него, а
потом запросто раздавил. Словно бежал, не смотря себе под ноги. Слишком
быстро бежал, забывая хотя бы иногда замедлять шаг.
 
Я больше не чувствую себя победителем. Так может, фанфары, медали и
высокие звания – не единственно возможное вознаграждение за усердный
труд, и есть что-то еще? Что же?
А главное, чего я не знаю – как мне жить с тем, что я наделал.
Все это я хотел бы сказать Кате. Но она ушла.
 
***
…Я начинаю привыкать к роли тренера. Вот малыш в первом ряду высунул
язык и пытается повторить за мной. У него не выходит: путает «быстро» и
«медленно», ноги не слушаются, опережая ритм. Но, кажется, он
способный, толк из него будет. И я терпеливо повторяю:
- Слоу, слоу, квик, квик, слоу, слоу…
Слова обжигают меня, словно я их украл. Но дети верят моим словам. И я
продолжаю:
- Квик, квик, слоу…
Copyright: Евгения Валиева, 2016
Свидетельство о публикации №350901
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 28.12.2016 09:45

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Василий Юдов[ 14.11.2016 ]
   Я немножко "погиперболирую­"..........­ Рассказ о танцорах. А если
   провести параллель и описать как душевно мучается каратель, который
   вместе с чужими людьми сжег своего отца... Да, грубая параллель. Но
   этим я хочу подсказать, что в данном рассказе чем-то оправдывается
   жестокость. И мне кажется, что человек, переступающий через жизни
   и чувства других людей, не будет терзаться рассуждениями. НЕ
   ОПРАВДЫВАЙТЕ КАННИБАЛИЗМ душевными терзаниями пожирателей
   человечины.
 
Евгения Валиева[ 14.11.2016 ]
   Не-не, не оправдываю, не хотелось бы... Всего лишь другая сторона "овации"..­.­ Спасибо за параллель,
   Василий! Да, рассказ на грани, наверно. А грани тоже разные бывают. ) Но все же ЛГ терзается; до некой
   черты не терзался, а потом остепенился, что ли, стал осознавать... не мгновенно, а постепенно... так ведь
   бывает: что-то осознаем с годами, какие-то непростительные ошибки?
   Ну, и если все же без гипербол. То, что сделал мой ЛГ, не такая уж редкость, увы. Почему же об этом не
   писать. Но и последующие душевные муки - не такая уж редкость, к счастью. Почему ж не дать ЛГ такую
   возможность? :)
Василий Юдов[ 14.11.2016 ]
   Уважаемая Евгения, все верно, что душевные муки "карателей"­;­ не редкость. И писать об этом
   необходимо!!!! Давать героям возможность покаяния в содеянном определено даже нашим
   Православием. Однако в рассказе незавершенность остается, типа "накакал",­ что же такого, и мне
   "накакают"­ в будущем... Детки подрастают и на героях учатся. Нормально, жизнь.
   Я хочу сказать о том, что есть фотография, что констатирует мгновение с его недостатками, а есть
   художественное фото, какое преобразует и улучшает действительность. Литература работает с
   образами и мыслями в голове человека и простой констатации факта не достаточно. Читая, мы
   меняемся, и просто увидеть то, что видимо, скучно и неэффективно. А вот куда нас поведет герой
   литературы - в небо или в землю, задача для автора. Определитесь в векторе?... )))))
Евгения Валиева[ 14.11.2016 ]
   Ну так все правильно, )) вектор хотелось в небо, ведь герой ясно, что не положительный, симпатию не
   вызывает (я это очень старалась), и читатель вынужден же задумываться: как себя вести, чтоб потом не
   мучиться вот такими угрызениями. :)
   Незавершенность? Мне кажется, финал здесь должен оставаться открытым. "Накакают"­ ли этому герою в
   будущем? А наверняка, и он это должен смиренно принять в качестве наказания, ))) ведь все уже осознал.
   Пусть готовится, нечего было. )))
Старикович Анна[ 24.07.2017 ]
   Меня заинтересовало название. Знакомые, до боли в сердце и в челюсти
   слова :))))) Романтичный рассказ о первом тренере и о терзаниях, и о том,
   что пришлось уйти. Я много раз была на стороне дяди Гриши, от которого
   уходили за призрачной мечтой, а вот на стороне Егора никогда не была, к
   счастью. Позволю себе поразмыслить, что вы писали о своем ребенке,
   либо вас впечатлила история ухода кого-то из танцоров. Ну либо писали о
   себе, потому что в вопросе вы однозначно разбираетесь. :)))
 
Евгения Валиева[ 25.07.2017 ]
   Спасибо, Анна! Да, доля тренерская такая. История почти вымышленная, образы собирательные. :) Так,
   к теме конкурса однажды родилось...
   А моих "ребенков"­ )) Вы не раз на протяжении ряда лет на турнирах судили, а может, и меня тоже
   доводилось. :) Возможно, и еще придется, как знать. )))
Евгения Валиева[ 25.07.2017 ]
   Если я не ошибаюсь :)
Старикович Анна[ 25.07.2017 ]
   Не ошибаетесь; -)) Фамилия навела меня на определенные
   размышления и воспоминания. Ваших деток помню.;))

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта