Если бы этот город был южным, И стекал серебром по склонам Гор, покрытых паутиной звезд, Он бы не был столь близок. Он был бы по-своему свят, И безнадежно печален, Но, встречая каждое утро В надежде услышать сойку, Я говорю: Спасибо за всё, За хлеб, и за воду, За дар быть живым и здоровым, За то, что меня кто-то любит; И иногда пред глазами Проплывает Сорокская крепость. Я вижу повозки цыган, Что борются с холодом пустоши В надежде найти солнца лучик В поцелуе шального снега. Я вижу фигурку монаха. Он роет нору-пещеру. Его узловатые пальцы – Это корни сырого храма. Бекировское ущелье. Молиться камням и туманам Требует вера в Бога; Она же, прощая, с плачем Наполняет костями каналы Малых рек. Как же ярко и грустно Там светятся одуванчики. Сухие травинки в зное На седой голове скалы. Скала ловит привкус Днестра Треснувшими губами. Она как старая женщина, Что когда-то не понимала: Почему нельзя обогнать ветер? А теперь, в развешенных простынях Видит бесконечную историю предков Из уходов и преображений. И скала чествует солнце, Неизменно палящее солнце, Добывающее соль из тощих Спин людских, нагруженных горем. Как же много в Сороках соли! Соль – богатство Сорокского края, Она сочится меж пальцев времени, Она отливает красным. В ней шум похорон и свадеб, В ней привкус Днестра и скальный Крик одинокой птицы - Мольба о любви и прощении. Этой мольбы не знает Петербургская транс-элита… Пред ее пустыми глазами Никогда не пройдут столетия, Серебром не покроются горы, И, наверное, не проплывет В Вечность Сорокская крепость… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
