Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Литературно-издательский проект "А я любить не перестану…

Все произведения

Произведение
Жанр: Детективы и мистикаАвтор: Валерий Белолис
Объем: 7279 [ символов ]
Снежное царство
Закопал. Помню еще. Колко живет мороз, очень тихо, морозно, хруст моих шагов… потом тишина, пар от моего дыхания, вокруг во взвешенном состоянии снежные пылинки: кружатся, кружатся, серебрятся под лунным светом. Луна полная, поэтому тени густые, длинные. Заходить в них страшно, словно во что-то материальное, твердое. Боишься, что стукнешься. Снег пушистый, легкий, ровный, и я дырявлю его своими валенками - коротышками…
Закопал под двухметровой квадратной елкой, даже не закопал, а просто положил: оно ушло вниз, оставив наверху аккуратный кругляшок отверстия в снегу. Оставалось только припорошить снегом, очень сухим и легким, как пух, - и ничего не видно.
Попробовал на язык. Тут же снег начал таять во рту, на ресницах, на носу, образуя влажность, совершенно безвкусную, холодную, неприятную. Захотелось оказаться в тепле. Вспомнил свой камин с потрескивающими полешками и, захлестнувшая волна нетерпеливого ожидания и где-то прятавшаяся радость, потянули меня в дом.
В охотничьей все еще пел Утесов, но пластинка уже заканчивалась. Звук, как всегда, накатывал откуда-то сверху, шелестя шкурами и струясь между экзотически торчащими рогами парнокопытных зверей. Пламя в темной комнате вело волшебную игру с глазами мертвых животных: то исчезало, то появлялось, уходило, разгоралось…
И здесь жили тени, но совершенно другие, не похожие на лунные. Они давились, прыгали, корчились в какой-то обреченной пляске между жизнью и смертью.
Открывая дверь, я надеялся, что в комнате кто-то окажется, и воплотятся мои недавние мечтания о встрече Нового года вдвоем…
Пластинка кончилась, как что-то оборвалось. Тени стали гуще, и почему-то движения их замедлилось, успокоилось. Чем тише я стоял, тем громче дышал камин, тем ярче горел огонь, тем спокойнее вели себя тени…
 
Боже, как я хотел, чтобы Она была сейчас здесь! Ждал, ворошил память, надеялся… Она. Все просто. Она существовала. И все меня окружавшее, мою голову, мои движения, мои мечты, все наполнялось Ее присутствием. Ее тень накрывала все сразу: и меня, и лунную тень, и тень от каминного огня…
 
Тишина… Не люблю у себя в домике тишину. Она живая. Лезет внутрь, в душу, в тело, в глаза, заставляет бредить, видеть несуществующее, нереальное. Кто-то стоит за ней, за тишиной… и этот кто-то несоизмеримо огромен, могущественен, страшен. Я чувствую грань, за которой, если не нарушить тишину, встанет тот «кто-то», встанет уверенно, во весь свой огромный, исполинский, нечеловеческий рост и скажет…
Воздух начал струиться. Как вода. И становился все гуще, все жирнее, все материальнее. Дышать стало трудно. Скоро его можно будет пить… А потом есть?! Представилось: воздух, как масло, и ты его режешь и намазываешь на язык острошипящим ножом. Бред!
Оцепенение. Пошевелиться - совершить подвиг. Ломаешь себя, как мороз хрустящую сталь. Главное, сосредоточиться и выполнить команду, не задумываясь… Ш-ш-шаг! И судорога по всему телу!
Но пошел. К проигрывателю. Что поставить? «Хор пилигримов» Вагнера? «К радости» Бетховена? «Утром» Грига? Нет… нет… нет…
В голове что-то зазвучало: предвестие? Предначертание? Жду…
Музыка все громче, все сильнее. Отчетливо слышны отдельные звуки, музыка… но мелодии нет, музыка без мелодии… как это? Наплывает волна звуков - какофония, сумятица, и грусть. Физически ощущаю все это в себе, глубоко внутри, там, где… грусть. Стою, держу в руках пластинку: какую? Медленно опускаю взгляд вниз: Дебюсси… «Лунный свет»… И сразу лавина! Прыжок вниз с Ниагарского водопада… с пробиванием земной тверди. О, господи! Я СЛЫШУ НЕ ПОСТАВЛЕННУЮ НА ПРОИГРЫВАТЕЛЬ ПЛАСТИНКУ! Теперь музыка не внутри, она снаружи, она везде: в воздухе, в огне, в доме, столбом уходит в черное звездное небо… летит, неудержимая!
А звук! Чистейшее воспроизведение… на чем? Чем? Пластинка жжет мне руки, становится все больнее и больнее. «Брось!»… «Разожми пальцы, расслабь кисти!» - кричит голос, мой голос. - «Брось!»…
Я не помню, как пластинка оказалась на диске проигрывателя, как я ставил тонарм на край звуковой дорожки черного ребристого диска. Я стоял и смотрел на свои руки, на пальцы, покрытые маленькими белыми полосками саднящих ожогов … обморожений? И думал… о Ней, грезил Ею…
 
Она приходила ко мне во сне и стояла у окна моей уютной спальни на втором этаже. Стояла и смотрела в окно, потом уходила… а на ее месте оставались ее контуры, горящие в черноте ночи до самого рассвета. Я мог уже, не открывая глаз, сказать, когда стоит она, а когда только ее контуры.
Снежное царство моего сада хранило теперь промерзшую бутылку шампанского, которую я отогрею и открою только с Ней.
 
Иногда я приближался к пониманию…
…И меня бросало в водоворот событий и теней, исторгавшихся моим ужаленным взбесившимся мозгом, пущенным в разнос. Его деятельность поражала меня: голова разбухала до размеров комнаты и дальше, вбирала в себя все существующее в округе, скрупулезно изучала каждый предмет или существо, подчиняла своему влиянию и росла дальше. Внутри нее существовал я, маленький я, тоже изучаемый, тоже поглощаемый и беспомощный перед происходящим. Жуткое жило во мне, вживлялось и росло. Алые пятна крови на потолке, желтые лица нечеловеческих масок, перекошенных ужасом, горящие глаза потустороннего существа в ночном окне, шевелящиеся в углах черно-бурые вздыхающие клубки…
Мне не было страшно. Я жил этим. Я сам становился всем этим, становился «своим» и меня не трогали, не рвали мое сердце на части, не отрывали конечностей, не жгли огнем. Не совсем приятно видеть близко покойника в черном узком лакированном гробу, украшенным белым шелком. Сине-бледный, с ввалившимися глазами, первыми признаками разложения в местах соприкосновения с одеждой: черной фрачной тройкой. Один раз «лакированный» покойник мне надоел… он был похож на…
Его внезапные появления отвлекали, выворачивал распространяющийся трупный запах; тем более, что он вдруг захотел ожить. Я это почувствовал по мельчайшим движениям его конечностей и лавинообразным перемещениям воздуха в сторону гроба. И я приказал ему исчезнуть…
Открылись все окна…
Потух свет…
Огонь в камине прижался к земле и стал плоским…
Бумага, пыль, цветы, одежда закружились по комнате…
Прозрачность воздуха стала минимальной, как-то резко потемнело, потом вспыхнуло…
Все замерло на миг и рухнуло вниз…
Гигантская сила вдавила меня в кресло, огонь же, наоборот, кинулся за убегающим гигантским явлением и опалил мне брови…
Но покойник исчез!
 
Это была моя ночная жизнь.
Но я ждал Ее. Она должна прийти. Несмотря на… этот яркий… яркий … ярчайший встречный свет… на этот грохот… напоминающий… напоминающий … грохот лавины, когда ты внутри… да, внутри… на боль… на Боль… на Боль! Которая заполняет все тело и забирается внутрь… и не хочет уходить…
Когда грохот закончился, я увидел Ее. Очень отчетливо, ярко. Каждую складку Ее платья, невесомого и почти прозрачного, багровый рубец на шее, струйку крови из точеного ушка, красивую челку и открытые глаза… чистые открытые глаза. Взгляд этих чистых глаз леденил меня, он поглощал меня … вместе с моим взбесившимся мозгом…
Copyright: Валерий Белолис, 2003
Свидетельство о публикации №27858
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 23.08.2003 11:14

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта