Эдгар Дега Розовый дым. Напряженье усталых ножек. Шепот пуантов и пачек шуршащий газ. Быстро темнеет. Палитру сейчас отложит И до утра не вернется сюда Дега. Спрыгнет с холста танцовщица. Сырая краска Мягко окутает тела ее штрихи. Мир отдыхает, томясь ароматом масла. Завтра художник закончит мазком сухим Эту картину. А нынче опустит вечер На переулки Монмартра вуаль дождей … Выпьем бордо, хоть оно от тоски не лечит. Легче не будет, но станет чуть-чуть теплей. ============================================== Сальвадор Дали. Постоянство памяти Холст, масло Переведу я стрелки на любовь, Ту, первую… Нет: половину первой… Пусть источает соком кровь морковь, А память постоянством режет нервы. Из чашки вместе с чаем вылью свет На скатерть дня пришедшего, случайно Задев часы. Сорву оливы ветвь И время запишу я в чрезвычайный И полномочный список. Тонкий блин Повиснет, чуть обмякнув циферблатом, Пробьет брегет из солнечных долин: Исполнит серенады пиццикато. Просыплются секунды на песок, Расплывшись лужей в вечности пространства, Я подведу часы, чтоб выпить сок. Морковный с кровью. И – вернусь из транса. ============================================== Эвард Мунк Крик Картон, масло, темпера, пастель Пальцы и краски. Холст. Большего и не надо: В небыть затянут мост Холодом водопада. Иглы незрячих дыр Жирной сочатся влагой. Иссиня-красный мир, крытый местами лаком. Горечь на языке Стынет невнятно, глухо. Сходит гортань - в пике - С ультра- до инфразвука. Заворотом кишок Мается темный город. Холст не похож на шёлк. Разум придет не скоро. Липнет к ладоням мгла. Слово – за палачами.. Пена луны всплыла, Выплеснув в мир молчанье. ============================================== Рене Магритт Ностальгия Масло, холст В граните – проще грани распознать. Но если не отбрасывает тени стоящий к вам спиною человек, то, значит, недостаточно чернильно он совесть красил, криком корча рот в бетонных перекрытиях пространства, где август лег на плиты зодиаком, помахивая кисточкой хвоста и лапой сжав невидимую музу, жужжащую «Полет шмеля» не в такт. А белый стих перестает быть белым, вбирая ложь, что осквернила город, придав ему оттенок нездоровья Зеленой биркой старого пальто. … Тот день был так похож на промокашку В тетрадке по истории болезни, Что люди из шкафов достали крылья, Стряхнув с балкона старый нафталин, И улетели. Только я остался В гранитном мире львов и фонарей. ============================================== Джон Грициенко Яйцо, которое придумало себя или материя, придумавшая яйцо холст, масло Оно белело чистой скорлупой Средь хаоса бесчувственных объятий: Зародыш света бился в нем, слепой, И тень скользила по узорам пятен, Оно явилось символом добра И очищенья от греха и скверны, Чтоб «завтра», вытекая из «вчера», Не превратилось в пошлое «наверно». Оно пробилось к жизни через боль Чужого сердца – и возникло внове Как единенье мира, как диполь, Как семя, прорастающее в Слове… ============================================== Сергей Черемсин Клоун Этот дурацкий вечер дню наступил на грудь. Но синева не лечит. Сделай же что-нибудь! Выплесни из стакана горькую темноту И запусти пространство – прямо в глаза коту. Рыжий, голодный, тощий - точно: твое клише. Может, вам будет проще вместе ловить мышей? Вместе дышать и думать. Вместе считать слонов. Лепит заплатки сумрак на полотно домов, Строчку кладет на строчку - ровно, заподлицо. Давит трахею ночи звуками бубенцов, Прячет под слоем грима мертвый оскал луна. Жизнь пролетает мимо, лИца не распознав. ============================================== Константин Васильев Свияжск Холст, масло Не касаются земли босы ноженьки. Не касаются они трав да камешков. Охрани ты Русь от бед, святый Боже мой! Я молю тебя о том в утро раннее. Затянуло небеса темным пологом, Утонуло ввечеру солнце в реченьке. Да потоптана земля грозным ворогом, Черны вороны клюют человечину. Улетели за моря вольны соколы, Убежали по волне судна-лодочки. А родная мать-земля плачет-охает, Да кровавыми текут реки водами. Влажный ветер прошептал по-над Волгою. Скоро солнышко взойдет над Свиягою. Будет сеча с татарвой лютой-долгою, И закроет ширь полей войско стягами. По пригорочку пройду да по росному, Отыщу я уголёк с жарким ядрышком. Как затеплится огонь – я с вопросами: Что отмерено судьбой другу-ладушке? То ли радостную весть, то ль печальную Мне поведает свеча ярким пламенем. То ли красный сарафан на венчание, То ли вдовьего платка холод каменный. Не касаются земли босы ноженьки, Расправляются вдали крылья сильные. А гнездовья воронья растревожены: Занимается заря над Россиею. ============================================== Виктор Брегеда «parting of the sea» Я была твоей попутчицей в этом плаванье бесстрашном. Паруса звенели, корчились, снасть натягивалась туго. Возвратиться не получится. Впрочем, это и не важно. Если было что – закончилось. Не ищи у блюдца угол. На мели грести бессмысленно, если волны расступились. Где акулы, там пескарики. Зубы есть, ума не надо. Справа ложь, а слева – истина: пункт обмена шил на мыло. Затянуло море маревом. Непогода ходит рядом. Сорок лет как в Лету сгинули. Сорок дней - одна минута. Порт приписки, смутно помнится, - на измятой карте в школе. Ни Израиль, ни Бразилия. Ни Канберра, ни Калькутта. Вписан линиями ломано в круг Бермудский треугольник. Где пожары, там и лошади. Если бабы, значит – избы. Вероятности случайностей вырастают год от года. Что возьмете, то положите. Под незрячим оком жизни Не пытайтесь больше каяться. И не надо дуть на воду. ============================================== | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
