Без видимой на то причины Попёрли из меня стихи. Не в том я возрасте мужчина, Мне поздновато в женихи. Я лыс, и борода седая, Но рёбер бес не щекотал, Да и зачем мне « молодая»? Я приключений не желал! И с террористами не знался, В горячих точках не бывал, В «Титанике» не затоплялся, Туристом в космос не летал, Не отравлялся «жёлтой» прессой, Не крал цыганского коня. С какого же такого СТРЕССА Стихи попёрли из меня? За что меня под старость мучить? Пенсионер я, не поэт, И рифмы строить не обучен, Всучили мне чужой билет! Но целый день, вот незадача! Рифмую фразы, как шальной, Порою, выловив удачу, «Торчу», довольный сам собой. Но прежде, чем к врачам скатиться, Пошёл к знахарке разузнать, Как мне от стресса излечиться И тенью Пушкина не стать. Знахарка, хлипкая старушка, Взяла и деньги и презент, А мне прошамкала на ушко: «Слагать тебе дано ВЗАМЕН». «Взамен чего?» « А ты припомни, Тот день, как первый стих полез. Потом смахни слезу ладонью - И догадаешься про «стресс». «Бабуля, не «мети позёмку», Взяла привычку – намекать. Ты растолкуй мне чётко, ёмко». «Ступай, сынок, пора мне спать». И вытолкала из избушки, Захлопнув на засовы дверь. Не знал вреднее я старушки, Кому пожалуюсь теперь? Стараясь злости не поддаться, Я шёл и кулаки держал. Мне бы сейчас годочков двадцать, Я ту избушку б раскатал По брёвнышку, по шпингалету, Чтобы обманом не жила, Да будь я в силе… (бабка эта, По слухам, кралею слыла), Я бы её… Вдруг голос бабкин: «Касатик, «пачпорт» свой проверь. Куда тебя заносит, сладкий? Тогда б ты мог, но не теперь. Хитрить с тобою нет резона, Пустых намёков не люблю. Но коль пришёл ко мне с поклоном, Внимай! Открыто говорю: Взамен чего? Судьбы Решенье Тебя « в стихи» определить, И тягой к стихоизложенью Былую силу подменить. Младые годы не вернутся, И стать не та вершить дела. Ты попытайся оглянуться, Ведь жизнь к финалу подошла! Теперь, таясь от непогоды, Сиди в избе, слагай стихи. Как прожил молодые годы, Пиши, отмаливай грехи. Не сетуй на Судьбу напрасно, Дарёный не бросай процесс. Тебе теперь, касатик, ясно, Что не для лекарей тот «стресс»? И если рифмы неуклюжи, Не огорчайся. Знай, пиши. Ведь не шедевр Владыке нужен, А исповедный крик души!» И голос смолк. Прости, старушка, Неправ я. Проще говоря, Слова твои встряхнули душу, Я приходил к тебе не зря, Что стресс? Накатывает старость, Преддверье Божьего Суда. И сколько вёсен нам осталось, Господь не скажет никогда. Но выговориться на дорогу, Нам время малое дано, Стихами, иль молитвой Богу, Да просто словом - всё равно. И если тянешься к творенью, То прирасти к нему душой. Придут и рифмы, и уменье, Дерзай, но не ищи покой. За стиль стиха меня осудят, Не веря сказочке про «стресс». Но я пишу. И будь, что будет. Вперёд! Да здравствует процесс! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
