Всю жизнь отец портреты рисовал, Что отмечают нашей жизни вехи. Он галерею целую создал За много лет трудов в портретном цехе. Я вспоминаю атмосферу ту, Где пахло клеем, красками, картоном. Мольберт, муштабель, соус, паспарту – Владел я с детства этим лексиконом. Здесь мелких фотографий пестрый ряд, Есть пожилые, юные и дети. Здесь море фотографий, с них глядят Глаза людей, которых нет на свете. Их лиц не счесть – Казбеков, Мотлов, Вань, Они текут неукротимой лавой ... Но приходил в лесную глухомань Солдат с войны, погибший под Варшавой. Не плач стоял в избе, а жуткий вой. Казалось, скорбь разлилась по планете. Солдат глядел с портрета, как живой, Был жив солдат на папином портрете! И говорила тихая вдова, С трудом великим овладев собою: - К Всевышнему дошли мои слова, И Васенька теперь навек со мною! Работы папы часто снятся мне. Да, труд и мастерство не канут в Лету. Они в домах, они по всей стране – Исполненные папою портреты. Я не могу забыть его лица, Себя вопросом сложным донимая: - Хоть чуточку похожим на отца Сумею ли?.. Задача непростая... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
