Новосибирск, Кирова, 3, редакция.... Белый лист, чистый лист - Дорогое мгновенье... Что творишь, журналист, Обретя вдохновенье? Чем людей увлечешь, Что поведаешь свету? Чем прославишь еще Ты родную газету? В чьи заботы сейчас Погружаешь себя ты? Греет жар твоих глаз Пожилого собрата. Ты, браток, не смотри, Что иду по Нью-Йорку - Мне на Кирова, 3 Поутру на планерку. Мне, как прежде, фактаж Добывать уникальный, Выдавать репортаж, Как всегда, эпохальный. Покружило меня По планете со свистом, Но средь ночи и дня Остаюсь журналистом. ...Чистый белый листок, Ставший долгой судьбою, Сколько лет, сколько строк Пролетит над тобою? Сколько стран, сколько лиц, Сколько встреч и прощаний... Сотвори, журналист, Светлый очерк про счастье... Дом Радио в Новосибирске На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10 Мы приносим пристрастья, привычки, мечты... На удачу надеясь, на память надеясь, Добиваемся сути, страшась суеты. "Репортера" кассетки - судьбы карусели - Ленту лет до ракорда, кружа, разовьют... Даже если немного и сделать успели - Все же главное создали - душу свою. И она невесомо в эфире витая, По высоким законам творя бытие, Негодуя, ликуя, любя и страдая, Сохранит серебристое имя твое! На Вертковскую август космато-тоскливый Тащит туч тыщетонную тяжесть, тужа... Но и в августе часто бывает счастливой Неуемная наша живая душа. ...На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10 Мы приносим пристрастья, привычки, мечты. На удачу надеясь, на память надеясь, Добиваемся сути, страшась суеты... Говорит Новосибирск В поселке на меже тысячеверстной, Озлопав с рукавиц колючий снег, Войдет в свой дом в хороший вечер звездный От дел дневных уставший человек. К приемнику поближе стул подвинув И пробиваясь сквозь морзянки писк, Он слышит вдруг. что говорит Литвинов - И знает: говорит Новосибирск. Подумалось: знакомый этот голос В такой же точно мере символ наш, Наш позывной, пароль наш, наша гордость, Как "Красный Факел" или "Сибсельмаш". Кому-нибудь из нас, новосибирцев, Придется жить еще в других местах, Но голосу тому не позабыться. Не потеряться в новых голосах. Случится так: однажды стул подвинув, И пробиваясь сквозь морзянки писк, Мы вдруг воскликнем: "Это же Литвинов!" - И с нами будет вновь Новосибирск. * * * Прочны через Обь ледяные дороги, Зима еще властвует в нашем краю, Но все же, новсе же весна на пороге - По многим приметам ее узнаю. Вхожу я на лыжах в Бугринскую рощу, - Погладив озябших березок тела, Я вижу: березы на стужу не ропщут. Согретые предощущеньем тепла. На тысячеверстных просторах Сибири Судачат синицы, тещат воробьи, Что скоро начнутся большие событья: Забьют, зажурчат, заклокочут ручьи. Еще на стекле хохломские узоры, Еще не черна, а бела целина. Но светлые дни и высокие зори Уже обещают, что будет весна... * * * Возле ажурной ограды В парке играет оркестр. Эту случайную радость Эхо разносит окрест. Что ж, по линейкам аллеек На голос его побегу, Но пусть он играет и пусть не жалеет Ни рук музыкантов ни губ. - Где столько лет колесили? Выскрипев скрытый укор, В строй плясовой карусели Грустный добавят аккорд. Тихий упрек принимая, Точно запнусь на бегу... Да, милый мой парк Первомайский, Я пред тобою в долгу Остановлюсь - и неловко Старой сосне поклонюсь. В долгих командировках, В суетности повинюсь. Белка примчится из чащи, Ежик замрет под рукой... Даст мне немножечко счастья Старый мой парк городской. День города в Новосибирске Какие ритмы, звуки и цвета! День города волнующий и яркий, Веселый и красивый, как мечта - Мы городу несем свот подарки. Проходишь красной линией в судьбе, Фронтовика, ученого, поэта, Все, чем судьба сибирская согрета, Сегодня посвящается тебе. Мы вспомним дорогие имена: Крячков, Покрышкин, Кондратюк, Маланин... И щедрым сердцем воздадим сполна, Тем, кто сегодня город наш прославил. Пусть от Жемчужной и до Снегирей День города весельем разольется И ностальгия в сердце отзовется, Уехавших за тридевять морей. День города для отдыха и встреч, Для памяти и радости ребячьей, Он может позабавить и развлечь, И подарить желанную удачу. Отрадой взрослых, смехом малышей Он через год к нам возвратится снова И отразится заповедным словом В сибирской очарованной душе... * * * Сейчас, среди лета, в Сибири жара, Густой, непрозрачный загар. Дожди на Подоллье - такая пора - И маки в прибрежных лугах. Сейчас на Оби теплоходов гудки Плывут над речной синевой... А здесь семафорят-алеют цветки, Кружа у тропы луговой. Отсюда к Оби ты росистой тропой Под вечер гулять не пойдешь. Ты выйдешь, сама - как цветок золотой. Бродить под рассеянный дождь. Над Бугом пройдешь и вздохнешь, что не та Течет безразлично река, Что улица так непривычно пуста, А речка узка и мелка. Что так неказисты домишки вокруг, Что воздух тяжел дождевой, Что рядом с тобою - не давний твой друг, А некто - случайный, чужой. Мне молвишь улыбкой на мягких устах, Что нам не уйти от судьбы, Что мне остааваться в дождях и стихах, - Тебе - возвращаться в Сибирь... А я полетел бы на свет твой в окне, Платком твои плечи обвил... А вот доведется ль когда-нибудь мне С тобою гулять у Оби?... * * * Над Новосибирском повисли снега - Ноябрьский циклон - се ля ви! Над Бугом дожди. Буг укрыл берега Леопардовой шкурой листвы. Над Обью от белого снега темно - Ни зги - от земли до небес... А в парке над Бугом афиша кино: "Я была счастлива здесь..." Новосибирское радио Мне казалось: вот здесь мой раек И надежный рубеж обороны… И мой голос поставленный тек, Точно мед, через все микрофоны. Добыватель горячих вестей, Острых тем и сюжетных новаций Был «радиен» до мозга костей – От стихов и до импровизаций. Полагал я: не должен настать Миг разлуки хотя бы при жизни… Но бездарный, премерзкий, нас тать Разобщил… Ну, заика, держись мне! Зависть подлая корчила рот И кровавила глазки свиные… Бог не фраер, нашел укорот… А во мне все звучат позывные Отгремевших спортивных программ, Передач по охране природы… И забввению я не отдам Все, в эфир улетевшие, годы. А сегодня в эфире – бордель С голубою жандармской подмазкой. Два подонка сложили картель – И воруют уже не под маской. Что на радио что на ТВ – В главных креслах – урод на уроде… Я б последние отдал лавэ – Дострелили б на радость природе. Что в эфире, что в здании – мрак! Голоса – не придумаешь гаже! Говоренье без мысли в мозгах… Эх, а я выдавал репортажи! Беспредметный безжанровый треп, Ничего никому не дающий… Ну, довольно, заткнитесь же, стоп! Ты замкни им хлебальники, Сущий! Все же верую: не навсегда Мерзость в новосибирском эфире. Пусть недели пройдут, пусть года – Что-то снова изменится в мире – И однажды я снова войду В келью-студию мало-помалу И как прежде легко попаду В ритм заставки былой по сигналу. Я копил вам все годы, друзья, Горы фактов и тонны примеров… -- Ну, начнем, помолясь… С вами я -- Ваш навеки – Семен Венцимеров… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
