Книги с автографами Михаила Задорнова и Игоря Губермана
Подарки в багодарность за взносы на приобретение новой программы портала











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Главный вопрос на сегодня
О новой программе для нашего портала.
Буфет. Истории
за нашим столом
1 июня - международный день защиты детей.
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Конкурсы на призы Литературного фонда имени Сергея Есенина
Литературный конкурс "Рассвет"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

Конструктор визуальных новелл.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: ПрозаАвтор: ERNAN KORTES
Объем: 13551 [ символов ]
Plush City. ПЛЮШЕВЫЙ ГОРОД.
Плюшевый город.
 
 
Я потерялся. И я голоден. Но что именно произошло со мной? Я напрягаюсь до предела, слышу, как, подобно шестеренкам, в моей голове шелестят мысли и… ничего. Лишь пустота. Нет, одну секунду, все-таки что-то есть – я кончиками пальцев достаю мысль: вот оно! Я вспомнил - я сижу сейчас в ресторане, что находится близ воскресных прудов, на Брайтон-Лу, да-да! Так и есть. Вот передо мной обветшалый стол, край его изъеден термитами, на столе - розовая бутыль, но что в ней? Ах да, в ней бурбон - помнится, я сам заказал. Вот мои собственные руки наклоняют бутыль и наполняют стакан, до ушей доносится тихое клокотанье. Бутылка снова стоит на месте, а я чувствую, как жидкость прожигает мне внутренности. Поднимаю глаза и всматриваюсь сквозь громадную витрину на всю стену около себя - мой взгляд попадает на улицу, где люди, странно скрючившись, бегут взад-вперед. Некоторые прикрываются куском пластмассы, иные держат над головой всякую всячину: газеты, журналы, сумки, а те, у кого не оказалось ничего, прикрывают темя голыми руками. Зачем они это делают? Что происходит там? Я пытаюсь найти объяснение в своей голове, щупаю темную пустоту и - вот оно! На улице идет дождь, вот причина. Проста и банальна.
Может статься, все имеет причину и обусловлено чем-то извне. Может быть Богом, может быть, иными теоремами, которые я не берусь даже обдумывать. Тогда какова причина, из-за которой я здесь? Почему я сижу за этим столом? Снова безмолвие. Тяжелый осадок навевает неприятные ощущения. Что-то случилось…
Я замечаю на столе пепельницу и дымящуюся сигарету в ней. Неужели я курю? И целый ряд воспоминаний мелькает в моем сознании. Ах, да, конечно же, я снова начал! Когда моя Элен не вернулась с утренней прогулки. Она сбежала с каким-то матросом. Отплыла на барже «Серебряный лебедь» - это объясняло ее щепетильное отношение ко мне в последние дни. А я-то отождествлял ее поведение с воскреснувшей любовью между нами... Я не приверженец горьких воспоминаний, вовсе нет. Стало быть, я сам виноват в ее поступке. Больше никто. Я - вероломный разбиватель судеб. Я богохульник и жмот, я - пустая бочка на свалке, больше ничего, я - кусок дырявого ведра, я – корабельная крыса, куча червивых груш… но, но… Но кто я?
Почему же я помню насмешливые взгляды моих друзей и знакомых после ее побега? Даже то, как они стали пожимать мне руку - словно боясь заразиться чем-то, будто я прокаженный пьяница. После таких пожатий, руки пахли тошнотворным запахом повседневности, отдавали суетой и бессмыслицей.
Я потерян. Все мои попытки привести в порядок мысли обречены на жестокий провал. Мысли застряли в голове - трафик! Мне страшно и смешно одновременно я лихорадочно чувствую прилив гнева. Мне хочется ударить себя по голове, чтобы исчезла пробка в извилинах. Да, эти мысли - скользкие мерзкие твари, предатели и недруги, проклятие человека! Если бы была возможность поставить на них капканы… поймать за хвост и вытащить этого бьющегося в агонии червяка, растоптать и плюнуть на него. Но больше, чем занести мысль на бумагу, я не смогу сделать. Я смогу довольствоваться лишь бледной тенью желаемого на куске гниющей бумаги.
Тихо зазвенел колокольчик, и в бар зашла женщина в синем платье. Любимый цвет Элен – кто-то прошептал у меня в голове. Женщина подошла к одному из столиков, непринужденно держась, села и принялась выдергивать салфетки одну за другой. Вода стекала с ее золотистых волос, обнимала за талию липким платьем, нежно скатывалась по стройным блестящим бедрам, ласкала ее щеки и все лицо влажными струйками. Чистая креолка… Вот она вытирает свою шею салфеткой, слышно как шелестит ее кожа, упоенно она закрывает глаза и опускает салфетку ниже, сейчас она станет вытирать свои бедра – проносится у меня в голове, я инстинктивно нагибаюсь. Этого не случится. К ней подходит бармен и услужливо протягивает меню. В следующее мгновение женщина, бар и бармен растаяли в тумане. Я вовсе не пьян. Я редко бываю честным с кем-то, даже с самим собой, но я откровенно помню, что больше двух стаканов я не пил. Нет, дело во мне и только во мне. Я потерян и это факт. Я слишком устал, устал от всего: от повседневной вони, от липких взглядов, от надоедливых прихлебателей, я устал пить, есть, ходить в сортир до бесконечности раз, устал дышать и моргать. Я смертельно устал. Эта рутина все глубже и глубже засасывает меня, с прожорливым хлюпаньем. Рутина жизни.
Но хлюпанье раздается подо мной, туман рассеивается, и я вижу грязь - я на улице. Ноги покрыты толстым слоем грязи, тонкий холодок пронизывает тело, а прохладные слезы неба, ища теплоты, забираются за пазуху, согреваясь там вдоволь. Временами это аккомпанируется раскатами грома. Я продолжаю идти, навстречу мне выплывают прохожие и так же вероломно исчезают. Я не вижу их лиц. Это серые бесформенные тени. Зато они видят меня. Видят прекрасно, они ощупывают меня цепкими взглядами, всматриваются мне в спину, приверженцы старых догм… Я лишь улыбаюсь им в ответ, чего раньше никогда не делал – боялся, что меня примут за безумца. Но теперь мне все равно. Я смеюсь от души, чувствуя дождевую воду на губах.
Странное ликование воцарилось внутри меня, я перестал ощущать холод и окружающее пространство, я словно плыл на байдарке, подхваченный монотонным течением реки, на меня веял ветер, принося с собой запахи роз, сладковатый привкус ненюфара, упоительный аромат жасмина, где-то взбудораженно кричали грачи...
Среди голубого неба возникло лицо дочери. Эми Ли, - выговорил я, глядя на нее. Она молча отвела взгляд и скрылась среди белых облаков. Теперь передо мной была шершавая каменная стена. В мгновение ока вернулось ощущение холода, и я обескураженно оказался снова на улице. Кто я? Что я здесь делаю?
Я поднимаю глаза, и взор натыкается на ржавую табличку, возвещающую название улицы и дома. Парвиса-стрит 28… Знакомое название - судорожно ищу привычные ассоциации и... ничего. Вижу перед собой красную кирпичную стену, по ней скользят струи, извиваясь и дразня меня. Парвиса-стрит… Один из кирпичей немного выступает из остального строя, я протягиваю руку и дотрагиваюсь. Удивлению моему нет границ, когда я чувствую, что кирпич мягкий. Кирпич из плюша... 28… Где я? Что я? Дотрагиваюсь еще раз – и снова ощущение мягкости, рука погружается в кирпичную стену. Я бью, уже двумя руками - плюшевая стена отвечает мягким кряканьем.
Я опасаюсь одного - как бы Элен не увидела меня здесь, в ее спальне. Прошло довольно много времени с того дня и с того злополучного разговора, когда Элен без всяких околичностей заявила, что впредь у нас будут разные спальни. «Твоя мерзкая физиономия, твои грязные прикосновения меня достали, отныне я решила, и, так как я решила, ты будешь спать в комнате для гостей. Я не желаю, просыпаясь по утрам, видеть твою бесформенную дряблую тушу». Я осведомился осторожно, прекрасно зная ее вспыльчивый характер, сколько же будет длиться ее бойкот. «Уж это, кроликус мой, не зависит от меня, это зависит только и только от тебя». И вот сегодня я пробрался в ее спальню, покуда Элен принимала ванну. Я отодвинул один из ящиков ее стола и практически ничего интересного не обнаружил: тут завалялись старые поношенные перчатки, в углу чернел кусочек сушеного банана, уже изрядно покрывшийся зеленой плесенью. Ей бы не помешало привести стол в порядок. Мои надежды обнаружить хоть какие-то отдаленные намеки на ее неверность обернулись для меня очередной головной болью и походом за склянкой снотворного. Вот так всегда. Иначе и быть не может.
Несколькими днями позже я сидел на балконе, умилялся тем, что старался угадать направления пешеходов на улице. На удивление скоро я стал довольно-таки преуспевающим предсказателем. Тогда же Элен подошла ко мне сзади, бесшумно ступая по паркету. Клянусь, что я ее не заметил. «Ты курил!» - вымолвила она и схватила меня за плечо. «Ты ведь курил, этакий ты хорек, я ведь знаю это. И не строй мне кроличьих глазок, ты прекрасно знаешь о чем я говорю. Ты хочешь подохнуть, как эти идиоты дохнут по сто человек в день!». Она с ловкостью жонглера умудрялась жестикулировать не только руками, но и всеми конечностями, вместе с тем всунула мне в лицо вырезку из газеты с пожелтевшими краями, невесть какого года. «Читай! Я ведь знаю, прекрасно знаю - ты хочешь, как они, умереть и оставить меня одну, чтобы я вырастила нашу дочь сама, навечно прикрывшись черным сукном матери-одиночки, чтобы на улице каждый встречный всякий раз с напускным состраданием говорил мне, какая я смелая и сильная женщина, а стоит мне отойти – как он будет пялиться на мой зад. И дочь твоя станет в итоге такой же стервой, как и твоя мать. Я ведь отлично понимаю, твои эти желания, я прекрасно вижу твои мысли, мерзавец!». Что мне оставалось делать, кроме как просто выговорить слово, хотя я заранее был уверен, какой ответ последует дальше. «Я не курил, милая, я не курил»…
…Улица, дождь, грязь, стена из плюша...
Я вспоминаю и ежеминутно поднимаю глаза на окно дома. Парвиса-стрит, 28, дом Эми Ли, моей дочери… Тяжелый осадок сметен в мгновение ока, и нос снова улавливает ароматы летних цветов. Быстро поднимаюсь по плюшевой лестнице, отталкиваюсь от плюшевых перил, вот дверь - плюшевая, я кулаками стучусь в нее, и она открывается. Я врываюсь в ярко освещенную комнату и мечусь из стороны в сторону.
- Эми Ли, - говорю я, хотя не вижу лиц тех, кто выходит из глубин квартиры.
- Что вам нужно? – доносится в ответ.
- Где моя дочь?
- Я не знаю, кто вы, не знаю никакой Эми Ли, уходите или я вызову полицию.
Смутные сомнения вспыхивают в моем сознании. Подобно сорняку, который все глубже и глубже зарывается в тебя, пуская корни - грубые и шершавые. В комнате слишком светло, я не могу разглядеть ничего. Бывают ощущения, подобные тому, когда оказываешься невольным соучастником чей-то нелепой шутки. Ощущение того, что все вокруг тебя – и то, что вырисовывается и то, что происходит - не что иное, как шарада. Нет, - шепчет мне мысль, я не попадусь на этот раз. Я не уйду отсюда, пока ко мне не выйдет сама Эми Ли.
- Пусть она выйдет сюда, я ее отец, - кричу я. – Скажите ей, что здесь ее отец, который хочет ее видеть. Передайте, что я ни с места не двинусь, пока не увижу ее саму.
И действительно – комната наполняется движением, я чувствую вокруг себя поток людей, голоса, взгляды. – Скоро ты ее увидишь, - торжественно сообщает мне мысль-безобразница…
Теперь свет начинает немного тускнеть, что дает мне возможность видеть лица. В комнате действительно полно людей. Они что-то говорят, что-то показывают, но их голоса доносятся словно из-за толстого стекла, и до меня долетают жалкие обрывки.
- Я не знаю, кто это…
- Почему ты открыла дверь?..
- …полиция…
- Посмотрите на его ботинки, Боже!
- Он изгадил наш ковер…
- Убери его отсюда, Рудольф!
- Вышвырните его отсюда, пускай катиться к черту.
- Может он ищет кого-то?..
- Это не наше дело, убираем его, Клайд, помоги мне.
- Я не хочу пачкать свои туфли… они стоят штуку за пару…
- Чертов ты кретин…
- Погодите, я его знаю…
- И кто же это?..
- Это мистер Бартон!
- Кто он такой, и что он тут делает?
- Мистер Бартон, что случилось?
- Он не отвечает, видишь.
- Он пьян или на иголках…
- Кто он?
- Это мистер Эмануиль Бартон, он жил раньше в этой квартире вместе со своей дочерью и женой. Жена сбежала пару лет назад, а дочь попала в автокатастрофу и месяца три назад скончалась в больнице. Не трогайте его.
- Мне все равно, пусть это даже папа римский, я не хочу видеть его в своем доме. Уберите его к себе, если вам так охота…
- Эмануиль! Пойдемте со мной, это я Кларисса, вы же помните меня? Я ваша соседка. Здесь нет Эми Ли, пойдемте же, я вам помогу.
Плюш – пронеслось у меня в голове, когда чья-то рука схватила меня за плечо. Это были прикосновения плюша. Значит Эми Ли не здесь, раз они говорят, что она мертва, значит так и есть, мои пластмассовые мысли скрыли это от меня. Значит, теперь я свободен. Но что же это? Меня продолжают толкать, и я слышу безудержный смешок за спиной. Что же это? Не выдержав прилива необузданной ярости, моя рука ложится на лицо той, которая держит меня за плечо. Кулак погружается в плюшевое лицо, слышится приглушенный стон и затем - крики, подобные водопаду. Беги, идиот! – оглушительно кричит пластиковая мысль – мысль-паразит, - и я невольно подчиняюсь.
Ноги несут вперед, до ушей докатывается набор всевозможных звуков: приглушенные шаги на плюшевой лестнице, хлюпанье грязи под ногами и раскат грома над головой, звонок колокольчика и голос официанта:
- Что-нибудь желаете, мсье?
- Бутылку розового бурбона и пепельницу.
Что же это? Я снова в баре, сижу около огромной витрины, за которой проносятся невидимые мне тени, прикрывая голову чем попало, обветшалый стол с краем, изъеденным термитами, и большая пустота.
Я потерялся. Кто я? Вместо ответа в голове скрипят шестеренки. Нет, это звенит колокольчик - в бар зашла женщина в голубом платье. Хороший цвет – говорю я себе, непременно куплю шезлонги такого цвета. Женщина присаживается к столику и начинает выдергивать одну салфетку за другой. Дождевая вода струится по ее лицу.
Бармен подносит мне бутылку облаченную в белое полотенце. Я не отрываю взгляда от фигуры передо мной. Сейчас она упоительно закроет глаза и опустит руку вниз, чтобы вытереть там… На этот раз я непременно это увижу. Непременно? На этот раз? Что за пластиковые мысли у меня в голове?.. Почему же мне это все кажется знакомым, будто я бывал здесь раньше?
Намереваясь налить себе стаканчик, я только беру бутылку, как удивленно замираю на месте.
Она плюшевая! – проносится в голове.
 
 
R.G. 2005
Copyright: ERNAN KORTES, 2005
Свидетельство о публикации №54106
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 20.10.2005 13:24

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Анна Кссо[ 20.10.2005 ]
   Смерть и Безумие знают друг друга. Между ними есть неоспоримая связь. То ли Смерть провацирует, то ли Безумие готовит, то ли идут они рядом, обгоняя друг друга. Их игры опасны, а итоги непредсказуемы. Когда я видела Безумие, Смерть дышала где-то рядом. Когда Смерть делает своё чёрное дело, Безумие протягивает лапы и готово впиться в горло...
   Мне понравилось Ваше описание дождя.
   С уважнием, Аня.
ERNAN KORTES[ 20.10.2005 ]
   По правде говоря многие с трудом воспринимают мои рассказы с точки зрения морфологии. А я напротив стараюсь созать те образы которые вряд ли могут присутствовать в жизни и вообще в сознании. по крайней мере здорового человека.
   Главное, чтобы не сочли за грамматическую ошибку - в этом мои опасения.
   Сердоликовый чай... визуальные звуки и музыкальные прикосновения...
   компьютерные ноздри, квакающие бабушки... )
   
   Спасибо за ваше мнение.
весна[ 23.10.2005 ]
   Мне тоже очень понравилось. Странный текст, но увлекает какой-то быстрой сменой картинок. Спасибо
Ольга Урванцева[ 23.10.2005 ]
   Зачем и кто я? - вопрос-дежавю.
   Ежели честно, то у меня то же дежавю - "И скучно и грустно..." Лермонтова, которого, как давно известно, можно понять только в динамике :)
   Хотя по началу, мне кажется, была какая-то натуга с подборкой маловероятных ассоциаций.
   Спасибо.
   С уважением,
   Ольга
   P.S.
   ;) Вот было бы здорово, если бы женщина в голубом под столом вытирала салфетками :) плюшевого мишку
Наталия Шауберт[ 02.11.2005 ]
   Плюшевый декаданс... Красивый рассказ, Эрнан, мне кажется в чем-то перекликается с моей "Верочкой", все тот же уход в безумие, бегство в беспамятство от непериносимой боли. Не зря "Верочка" была так тонко воспринята Вами, спасибо за рецензию, даже она была музыкальна. Вы пишите блюзово, немного томно. А может это еще и от того, что сегодня наслушалась Вертинского:)
   Да, поправьте вот здесь"Я отодвинул один из ящиков ее стола..." -на "выдвинул" и еще, " Я ведь отлично понимаю, твои эти желания..." - имхо, но логичней "эти твои..".
   Вы удивили и порадовали меня, обязательно почитаю Вас еще.
   И спасибо за отзыв на мой рассказ.
   Всего доброго.
   Наталья

Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта