Стоит с протянутой рукою

Так часто нищенка во тьме.

Лицо, как с нежностью святою.

Нет! Это не приснилось мне.

Стоит в дорогах, на тропинках,

То в людных, то в пустых местах.

И тают на лице снежинки,

И горечь в сомкнутых устах.

Стоит и молча тянет руку

К Любви, Надежде, Чистоте.

Неся, быть может, нашу муку,

Распята, словно на кресте.

А мир несётся мимо нищей,

Не подавая ничего,

Но Бог с бегущих явно взыщет.

Куда бежим мы? От кого?

Не дав от сердца подаянья,

Улыбки, добрых, ценных дел.

Во взгляде нищенки вещанье,

Каков же будет наш удел?

Земля богата, изобильна:

Златые горы, руды, медь.

Леса, озёра – всё так дивно,

Но сердца суть – железа клеть.

А мир в постах безумно пляшет,

Пьёт, сквернословит и поёт.

А нищенка стоит и плачет,

И ей никто не подаёт,

Душевной милостыни в руку,

Слёзы, улыбки и любви

Берёт она нас на поруки.

- То чада, - говорит, - мои.

- О, как зовут тебя? Я каюсь…

- Россия – отвечает мне.

Я на колени опускаюсь.

Всё наяву, но не во сне.