Стрелка. Разъезд восемьсот сорок два. Тополь, да пыль, да ковыль-трава. Здесь можно с разбега нырнуть в тишину, Как в омут, и камнем пойти ко дну, И никогда не достигнуть дна: Здесь не глубинка, Здесь – глубина. Здесь никогда не стоят поезда, Здесь та же самая всходит звезда Ровно в одиннадцать каждый вечер, Здесь и заняться-то больше нечем, Как только вести философские споры С охочим до водки обходчиком Колей, Да перепелов постреливать в поле, Да раз в неделю глазеть на скорый, Который, гремя, проносится мимо, Напоминая, что там, за скверной, За гранью этой чёрной дыры, Возможно, есть и другие миры, Что, впрочем, вовсе не достоверно… Но Галка, дочь обходчика Коли, Всё смотрит и смотрит из-под руки, Как убегают вдаль огоньки… Делать ей больше нечего, что ли? Всё верит, Что жить без надежды нельзя, Что люди не могут быть одиноки… Так до утра и стоит у дороги. Дурёха дурёхой, ну что с неё взять… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
