К СТИХУ Ты не можешь покинуть меня, о, моя незаметная часть, Потому что и я не смогу отпустить на дорогу Твое странное тело, не нужное ей, и подчас Незнакомое мне, и еще неизвестное Богу. Ибо лишь для того, чтобы стать таковым. - рождено. И не сетуй, что жизнь удалась недостаточно бурной: Некто жаждет во сне досмотреть окончание снов... В результате чего - пробуждается в чреве Сатурна. Что и есть окончание. Лучше прийти к нему, стих, Через черную лестницу, дабы избегнуть хотя бы Поклонения слуг, как волхвов - но настолько святых, Что на юрких телах незаметна расцветка Каабы. * * * Не вставай: я пришел со стихами, Это только для слуха и рук. Не мелодия гибнет, стихая - Гибнем мы. Да пластиночный круг. Потому что - поймешь ли? - у смерти Нет вопроса «Куда попаду?» Нет Земли: только Бог или черти, Только рай или ад. Мы в аду. То есть гибель - не администратор, И не распределяет ключи: Все мертвы. Она лишь регулятор Этой громкости. Хочешь - включи. Поразительно, как мы охотно Поворачиваем рычаги! Между ними - и этот. Погода Ухудшается. Снег. Помоги. * * * Как будто правда создает стихи! Вот правда: два стола и стул меж ними, Да время перед девятью ночными Часами сна - лежи и стереги Родные тени стула, двух столов, И собственные полминуты блажи: И ничего от этого (ни даже Бездушия) в квадрате новых слов. * * * В мгновенной и чуткой отваге - Вот словно по зову блесны - Я ощупью лезу к бумаге И не узнаю белизны. К сплетению равных волокон Пытаясь добавить свой след, - Вот я отшатнулся от окон, Когда зажигается свет. Вот копится пыль на деталях Ребенком разобранной тьмы, И мерно качает усталых Движенье гранитной кормы. И буквы выходят из пальцев (Я сделал, и лег на живот), Как будто бы племя страдальцев Во мне неизменно живет. Что звезды! Их ласковый лепет Лишь ночью на слух различим - Ручной и заемный мой трепет, Как смерть, не имеет причин. Бумага - их смертное поле. Спускаясь в последний приют, Их зрение рыщет на воле, Не зная, что встретит их тут: Вот ночь, как зовущие блесны, Вот мы остаемся одни, Вот пыль, вот и окна (как просто!), Вот свет - вылетают они. * * * Я легкости хочу; пускай я брежу, Что Пушкина мне прояснит она, Но я по крайней мере обезврежу Себя от разума, как от вина. Когда рука погонится за словом, Разбрызгивая грязь чернил вокруг, - В обличье кратковременном и новом Я обрету мой золотой досуг. Сравнения, неравные природе, от вольной скорости неясный тон Я различу в случайном песен сброде, Который никому не подчинен. Восторг очей не будет переменным, Поскольку слабости найдут в нем кров. И стану я читателем отменным Чужих, несносных, но живых стихов. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
