Едва ль стихи мои полезнее, Чем сто, тем паче - триста грамм. Народу не нужна поэзия, Она нужна моим врагам. Чтоб радоваться: он в несчастье, Он неудачник, он - дурак... Пусть, перечитывая чаще Мой сборник, торжествует враг. Стихи - не капли от болезни и Стихом не скрыть в штанах изъян. Народу не нужна поэзия - Она нужна моим друзьям. Узнают пусть не по-наслышке (Об этом позабочусь сам), Что жив пока, и пишет книжки, И так же верит чудесам. Поэзия - "ходьба по лезвию Босой душой, что вся в крови". Народу не нужна поэзия, Она нужна моей любви. И та, кому строка звенящая, Всей силой чувств позлащена, Утешится, что настоящая Любовь судьбой освящена. ...Когда я до нуля по Цельсию Остыну, вовсе никому Не станет нужною поэзия - Лишь только сыну моему. Придут к нему, пусть запоздалые, Мои, понятные едва, Косноязычные, усталые, Его хранящие, Слова... * * * * * * Надо же - родиться С именем таким, Да еще пробиться К тем, кто всеми чтим! Праздничные звуки Из-под нервных рук - Это вам не глюки, Это просто Глюк. Я с годами чаще Слушаю его - Композитор Счастье - Только и всего. Вдумайся, вчитайся: Вот бы рядом с ним Был бы доктор Счастье, Господом храним, Архитектор Счастье, И директор Счастье, И садовник Счастье, И полковник Счастье, Воспитатель Счастье, И писатель Счастье, И художник Счастье, И сапожник Счастье, И учитель Счастье, И правитель Счастье... Жизнь была бы слаще, Было б больше сил, Если б каждый Счастьем Для другого был . Успех * * * Обнаженные женщины На холстах Ренуара Так чисты и естественны... Ты не зря ревновала: Я влюблет в эти линии И крутые объемы... Хамы с лапами липкими, Не касайтесь альбома, Где "Большие купальщицы", Грязным пальцем-окурком ... Ржут по-скотски, таращатся... Им же хуже, придуркам: Импотенция скажется - Мстит подонкам искусство. Есть подобное качество У купальщиц Огюста. В их жестоком воздействии Не найду криминала. Изврашенцы и деспоты - Все враги Ренуара. О. Художник, божественно Воспевающий Сердце, В поклонении женщине Мы с тобой - одноверцы. Я люблю красоту врасплох, Чтобы плоть трепетала, Чтобы явь - как сплошгой восторг На холстах Ренуара. Без покровов танцует жизнь Свой языческий танец, Нескончаем, как живопись. Полный чувственных таинств. Обобщение вечных тем - Обнаженность "Купальщиц" - Притяжение женских тел, Красотою слепящих. Сколько искренней теплоты В этих солнечных красках... Ты прости, и твои черты Я рисую украдкой. Не увянут, живя с людьми, Ренуаровы жрицы. Это песнь о его любви Нескончаемо длится. Не ревнуй же меня вотще К этим дивам приметным. Их люблю, так сказать, вообще, А тебя - конкретно! * * * Баловство от скуки - Золотые стружки... Золотые руки - Знатные игрушки! Сквозь столетия прошли Статные боярышни, Глиняные душки, Хрупкие подружки. Ложки расписные, Сумки лоскутные, Туеса из луба - Любо, братцы, любо! Лакомая малость - Стар и мал доволен. От отца досталось Ремесло живое. Дымка, Жостов, Палех, Хохлома на блюде... Это вам на память, Вам на радость, люди! * * * Белый лист, чистый лист - Дорогое мгновенье... Что творишь, журналист, Обретя вдохновенье? Чем людей увлечешь, Что поведаешь свету? Чем прославишь еще Ты родную газету? В чьи заботы сейчас Погружаешь себя ты? Греет жар твоих глаз Пожилого собрата. Ты, браток, не смотри, Что иду по Нью-Йорку - Мне на Кирова, 3 Поутру на планерку. Мне, как прежде, фактаж Добывать уникальный, Выдавать репортаж, Как всегда, эпохальный. Покружило меня По планете со свистом, Но средь ночи и дня Остаюсь журналистом. ...Чистый белый листок, Ставший долгой судьбою, Сколько лет, сколько строк Пролетит над тобою? Сколько стран, сколько лиц, Сколько встреч и прощаний... Сотвори, журналист, Светлый очерк про счастье... |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
