Алексей Артёмов, 13 лет. Лауреат общемосковского поэтического конкурса "Кипарисовый ларец". Абрикосовый пожар. Увязли страны в грязной чехарде Междоусобных войн, кровопролитий; Но нет того мгновенья на Земле, Что повернуло б карусель событий. Кипят бои, расправив сотни жал, Людей свободных превративших в кули, И только абрикосовый пожар Украсил паутину крымских улиц. Солдаты сапогами мерят шаг, В бою друзей теряя безвозвратно. Святая цель – террор с землёй смешать – Для них теперь пуста и непонятна. Хотят они скорей прийти домой. Гудит планета, погибает лето И жжёт шрапнель вопросов: брат живой? Как дед и мать? Но нет опять ответа... Есть вера в чудо, и даруя свет, Она приносит им мечты о счастье: Сидит в удобном кресле старый дед, Поодаль мать и брат заборчик красят. И вдруг раздался чёткий стук сапог, Дела семьи отложены на завтра: Вернулся сын, глотавший пыль дорог, Искавший на задворках мира правду. А вслед за ним потоками реки Бегут друзья, дворовые ребята; «Привет, старик!», и лёгкий взмах руки Разбудит жизнь, дремавшую когда-то. Воскликнет дед, от радости дрожа: «Любимые, родные, вы вернулись!» И снова абрикосовый пожар Украсит паутину крымских улиц. СНОВА АНГЕЛЫ// Жизнь проходит так просто! Снова ангелы-гости Без обиды и злости Сократят чей-то срок. Я желаю покоя, Домик в озере хвои, Где рассветной порою Зарождается слог. Там в непознанном крае Слов слетаются стаи... Но мечты уплывают, Не вернуть их назад. Я не рыцарь удачи, Мой запас не растрачен, Только мне предназначен Не рассвет, а закат. Каменные птицы. Живём мы, словно каменные птицы, Не понимаем иногда простого И смотрим снова в злые чьи-то лица, Теряя с каждой новой встречей Слово. Мы прячемся в ловушках переходов И вновь не признаём своих ошибок, Спешим куда-то, гонимся за модой, А, говоря о жизни, всё фальшивим... Пройдут года, закроют наши вежды И расчленится цепь веков на звенья, Тогда потомки сберегут надежды, Ушедших нерадивых поколений... Слепой художник Пишет Осень – слепой художник - Мой портрет акварелью и мёдом. Кружит листьями, Ветром бьёт по спине. Я в промокшей куртке иду К бесконечности Нашей любви. На картине тона всё бледнее, А мазки всё короче и тоньше… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
