Думаешь, быть хлебопеком так просто,

Если в буханке твоей не пшеница?

Отруби, жмых и овес – не по ГОСТу.

Белая улица. Черные лица.

Очередь, словно бы жизнь по талонам

Здесь на весах отмеряют до грамма.

«Скоро с едою придут эшелоны –

Мне говорила голодная мама. –

Видишь, как снегу опять навалило,

Вот и пришлось задержаться немножко.

Нам не нужны ни халва, ни повидло,

Есть у нас вкусные хлебные крошки.

Дядя нам сверху на пайку насыпал,

Здорово, хоть мы совсем не знакомы.

Видно, увидел он в списках про сына,

Знал, что сумею сберечь их до дома».

Вроде бы мелочь, подумаешь, крошки,

Только от них я был жив до обеда.

Дядя мне жизни дарил понемножку,

Чтобы я смог дотянуть до Победы.

 

После войны я искал хлебопека,

Чтобы просить за те крошки прощения.

Поздно, сказали, теперь он у Бога,

Умер спаситель твой от истощения.

 

/февраль, 2015

 

Посвящается Даниилу Ивановичу Кютинену — пекарю блокадного Ленинграда, умершему от истощения 3 фев.42 г. на работе.