Не пиши мне стихи, не буди задремавшую душу. Догорает очаг, усыхают ростки на корню. Чувства – битый хрусталь, животворный источник – иссушен. Сердца мёртвый комок я швыряю на корм воронью. Позабудь мотыльков, что порхали над летней поляной, Не вернётся закат, звёздной пыли густой аромат. Льются гладкие рифмы в катрен – без сучка, без изъяна, Их коварная прелесть заманит в Эдем или в ад. Увлекла, заласкала, осыпала ямбом с хореем, Дом, родню позабыв – точно кроль за удавом, побрёл. Дёготь, мёд иль полынь – от всего я с тобою хмелею. Я – червяк, черепашка, букашка... А думал – орёл. Не простить, не понять, как позволил себя одурачить? Стыд не выжечь, не смыть, хоть зависни навек на кресте... Эх, вернуть бы те дни в сумасшедшем кульбите удачи, Без оглядки – да в страсть... Только рифмы – давно уж не те... Январь 2013 Первоначально опубликовано здесь: | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
