Не желаю копаться в своей я натуре!

И себе благосклонно прощаю грешки,

что я, не относясь как-то к литературе,

всё пишу никудышные, в общем, стишки

о любовных утехах и о Первомае,

о придуманных былях гражданской войны,

о тачанках смешных, запряжённых волами,

и о буднях, которые мне не смешны.

 

За одни мне телами призы достаются,

за другие, бывает, придёт гонорар,

а за третьи – частенько поджилки трясутся:

это внутренний мой контрабандный товар.

 

«Ну, зачем это всё?» – До сих пор не умею

я ответить, зачем нарушаю покой.

И, как малый ребёнок, трусливо немею

каждый раз перед мной овладевшей строкой,

будь она хоть придумана о партизанах,

иль реальной фиксацией акта любви.

Неужели судьба это мне наказала

бесконечную нить стихотворную вить?

 

За какие такие мои прегрешенья

музы мне натянули на шею хомут?

Это не к чему мне, хоть я стихотворенья

для себя не считаю за каторжный труд.

 

Но они не добавят ни славы, ни денег,

и полковничьих звёзд мне от них не видать.

Разве только и завтра, как нынче, от девок

буду видеть любовных утех благодать.

Краснодар-1955г.